С Брюсом Уиллисом мы родились в один день. Ему конечно по-барабану, а мне приятно. И вообще, по-моему у нас много общего. К примеру, он тринадцать лет пёр Деми Мур в шикарной спальне, а я Катьку Иванову три где не попадя, кончилось это одним и тем же. Вытурили. Обоих. Хотя со мной поступили более несправедливо. Его подловили на конкретном факте, а меня на чистом разводняке, типа: «ты и твои закидоны меня достали». А что такого произошло? Да не фига, если подумать. Я бывало раньше и круче чудил и ни фига, а тут всего лишь нажрался в дрова на свадьбе её сестры, дал в морду жениху и тискал официантку в подсобке. Официантка кстати сама виновата. Дура потому что. Да и сестра не лучше. Вечно подрывную политику против меня толкала. Мол, этот гад, всё равно когда-нибудь тебя опозорит. Вот и накаркала, зараза.

Уж не знаю, как Уиллис отнёсся к такому факту биографии, а я переживал. Сильно. И водку бухал, и по бабам шлялся – не помогло. Катька коза, упёрлась и не в какую. Говорит всё, у меня другая жизнь, в которой таким как ты уродам не место. И вот с этого момента всё пошло наперекосяк. У Брюса я слышал, всё обошлось: и типа в кино снимается и по бабам. А у меня затор. Ну,  прям заклинило как-то. В башке одно, мол гад ты Серёга, всем гадам гад. Было у тебя счастье и просрал ты его по-глупому. Уж что я только не делал, и на балкон к ней лазил, и с цветами у подъезда. И серенады под окном. И на асфальте пастернаковское: «Я пришёл к тебе с приветом, рассказать, что солнце встало…!» По фигу.

И хоть говориться, что время лучший лекарь. Мой какой-то не правильный попался. Вроде забылось и успокоилось, а всё равно всё как-то не так. Чуть про Катюху вспомню, и грусть такая наваливается, хоть вой. Вот прямо садись на корточки, морду задирай и : «У-у-у-у-у-у-уууууу…»  Так жалобно-жалобно. Что натурально рыдать хочется. Да и жизнь пошла дурацкая. Два раза типа женился и оба раза подруги от меня сбегали. Ну а как им не сбегать, если клинануло меня крепко: и свет не свет, и водка не водка, и секс не секс, а прям одно спошное наказание.

Вот так и существовал почти пять лет. А тут недавно отвёз свою тачку в сервис. В воскресенье вышагиваю себе по преображенке от кинотеатра к метро. Пешеход, твою дивизию. На улице, потеплело. Солнышко, птички поют, народ как раненые в голову шарахаются уворачиваясь от транспорта. А я шагаю. Класс короче. Иду себе курю и всё равно про свою судьбу и дурную голову нет-нет, а взгрустну. Прям мания какая-то.

И тут бац! Катька! Из нашего универмага выруливает, как ни в чём не бывало. Вся такая-растакая, как будь-то пять лет назад, у неё только вчера было… Деловая, не смотрит ни на кого, чеканит на своих каблуках: «Цок-цок-цок». А мне это её «цок» прям как серпом по одному месту. Стою как дурак с отвисшей челюстью и ни туда и ни сюда. Народ меня толкает, матюкает, мол какого хрена по средь дороги встал, а мне параллельно. Стою, луплюсь и всё. Короче абзац полный.

Тут Катька вдруг бросает в пол-оборота: «Пушистик! Ты где? Я долго тебя буду ждать?!» Даже не останавливаясь. Вижу из толпы выкарабкивается пушистик. В одной руке три пакета, в другой парнишка лет трёх, в зубах авоська. И семенит, сгибаясь в тир погибели, бубня что-то мальчонке. А как Катькин голос услыхал, засветился весь. Котомку из зубов выпустил и рапортует: « Я здесь дорогая, я сейчас дорогая, извини дорогая, задержался дорогая». И радостный такой. Прям счас затявкает. Ну точь в точь пушистик.

А та дошла до тачки и стоит выжидательно. Очкарик к ней шасть; котомки, пакеты, мальчёнку поставил. Открыл дверь, дождался пока сядет. Потом разложил котомки и мальчёнку по местам. Сам сел и тронулись они.

И что характерно, они уж из виду скрылись, а я всё стою как памятник. Народ от меня шарахается,  перешёптывается, явно собираясь психушку вызывать. И вызвали б наверно, но полегчало. Закурил кое-как. Задумался. И так мне вдруг страшно стало. Думаю: «А ведь на месте этого пушистика мог быть я…» Стою, курю и чуть не плачу. Вот такая хрень… Но как докурил, вообще полегчало. Сразу водяры захотелось, пивасика и по-бабам. Прям чувствую прёт из меня. Если через пять сек не приму каких-то адекватных действий, то точняк разбомблю гастроном и завалю первую попавшуюся.

А Брюс гад, конечно. Вроде не чужие ж люди. Мог бы и шепнуть зараза. Ан нет, молчит, жлобяра америкосский. А я всё думаю чё это он так свободно по кинам и бабам-то. Теперь понятно. Он свою Мур видать с Эштоном, давным-давно уже увидал. Теперь и я: кино-вино-домино и всё что к этому причитается. И не женюсь! Раз бог уберёг, а там кто его знает. Бабы они такие. Сегодня ты песни матерные поёшь на свадьбе и официанток по углам зажимаешь. А завтра на цыпочках, пушистик и весь в котомкам… Да, чуть не забыл, надо бы, Светкиной сестре открытку с восьмым марта послать. Ведь страшно подумать чтобы могло произойти если б не она.

© Zмей Zелёный, апрель 2014 года.