гeнерал авиации стар,
всё по чину - коньяк, икра.
только нижнее выше ста.
часто шепчутся доктора -
так и надо этому упырю...
генерал им в ответ - горю,
не в машине, в осколочных небесах,
где живут мальчишечьи голоса...
или это мне снится спьяну?
а врачи - Вам бы лучше ванну,
и пробежку потом. трусцой...
генерал готов им плевать в лицо,
но молчит, он мудрый стратег и тактик.
на халате, будто на лётной карте,
все маршруты, да вот беда -
не ведут они никуда.
вот и ночь. генерал надевает китель,
начищает медали и ордена.
рюмка водки. простите, сынки, простите.
если б я это раньше знал...
а теперь слоняюсь по кабинету.
не икру бы мне - сигарету.
от врачей на курево был запрет,
сигарет поэтому в доме нет,
но припрятал водку,
да оружие именное...
что стекает по подбородку,
что сегодня не так со мною.
генералам от авиации
неположено ведь стреляться...
надоело ссориться с докторами,
хочешь сделать правильно - сделай сам.
он идёт к окну, открывает рамы...
и шагает в серые небеса.