Как-то сентябрьским  утром меня разбудил внутренний голос.
Говорит: вставай, бл...
Я встал. Ещё темно. Все спят.
Голос: одевайся, бл...
Оделся. Херли там, штаны да рубашка.
Голос командует: иди на улицу, нах...
Вышел. Встречают меня мои коты. Всю ночь где-то шароёбились. Рожи довольные...
Голос не унимается: бери лопату, бл...
Ну ёпта, какая нах лопата в 7 утра? Ну взял.
Голос, зловеще: копай яму.
Ну ваще, бл.. где копать?
Голос: в семи шагах от дома.
Тянет меня спросить, типа а на хера? Но я мужественно выполняю команды. Вдруг там клад? Или ещё какие ништяки.



Копаю.
Голос не унимается: отвези землю в другой конец участка.
Взял тележку. Нагружаю. Отвожу.



Вдруг чувствую лопата упёрлась во что-то жёсткое. Подкапываю. Вытаскиваю. Смотрю это нож. Ржавый такой...



Размышляю. Это намёк на харакири штоли? Зарезаться надо? Или пальцы себе отрезать? Алё, голос, ты чо там затеял, сука? Чо за йапонцкие намёки?
Я блять, ещё не весь Удавком заебал.

Голос, задумчиво: копай дальше.
Копаю. Устал. Сел отдохнуть. Солнце взошло. Птички поют. Лепота.
Думаю: да ебись оно всё конём. Я чо, похож на угандошенного содомита, ямы по утрам копать?
Окропил яму святой жёлтой водицей да и пошёл в дом кофе пить да хлопотать о непрекращении всемирной истории.



Специально для литературново сайта падонков.
С амурским приветом, физеолог Павлов.