Никогда не любил носить мамины трусы. Не любил. Но носил. Папиных не было. Даже у него самого. Он их какому-то Змию ещё в молодости отдал в придачу к последним штанам.
Я тогда колготки носил. Детские. Все мы в союзе одни колготки носили. Неплохо это я сейчас к старикам примкнул. Стою среди них такой и поблёскиваю благородной сединой на муде. Вы, мол, молодёжь, союза не видали. Не видали – и хуй с ним. И не увидите. Теперь.
Так вот мамины трусы приходилось носить всю школу. И институт вдобавок. У меня на них те же пятна появлялись. Я не о тех, извращенцы. Наконец, после окончания мною университета, мама согласилась, что пора бы поменять трусы на семейные. В клетку.
За год жизни со своей первой женой, я ни разу не видел на ней трусов. За то и женился. Второй раз мне ещё не подfartило. Просто оптимист я беспросветный. Будут и следующие. А первая ушла. Соблазнилась стрингами стриптизёра.
В мою жизнь снова вернулась мама. Правда на этот раз её трусы жали нестерпимо. Сорвал. Обиделась. Растягивала ведь. Вечно мы рыскаем в поисках трусов. Не своих даже. Бегаем трусы чужие мерим. Меняемся. На голову даже натягиваем.
А почему боимся наготы? Что скрываем друг от друга? Ведь все мы одно. За красивыми рюшами не скрыть отсутствие гигиены. Чище надо быть. Или найти свои собственные трусы.