Не один громкосказанный трёхэтажный мат не передаст всей той срани, которая окутала город. Со смертью Краснощёкого пропала и последняя надежда. Без водки не могли жить алкаши, а без перегара – бабушки и дети. Круговорот вещей нарушен. В диких ломках бабушки с детьми с утра гоняются за проезжающими машинами и нюхают выхлопные газы в надежде вспомнить перегарный туман. Травматологи переполнены, город полон раненых и калек. А в больнице нет ничего похожего на спирт для обработки оторванных детских ручонок, обожжённых носиков, вытекших глазиков…

Мэр города уже предвидел, что скоро всем жителям конец и решил проложить железнодорожные пути прямо через все застройки. Вот такой сукой был этот мэр.

Вскоре и прибыла первая бригада людей, подготовлявших территорию. Они нагло косили и срезали заросли зелёного драпа.

На всё это дело наблюдали уставшим от гавённой жизни глазом тот самый алкаш, что своим поцелуем отправил на тот свет краснощёкого. Вдруг глаз заинтересованного дёрнулся в сторону подстриженных кустов – там в пакете что-то лежало. Как последний шнырь, мужик схватил пакет и убежал.

В пакете лежала тетрадь. Там корявым, как этот, почерком, было написано следующее: «Я пришёл в этот город в надежде немного заработать, но здесь столько алкоголиков, что не с кем даже поговорить. Зато все они ходят возле золотой жилы – целого коноплятного насаждения, и не знают, лохи, что это и что с ним делать. Уже с первой хапки меня попёрло и до сих пор я не вылазил изо этих чудесных кустов. Слышал только, что кто-то меня ищет и считает за избранного. Хотя, чую, скоро хана мне. Скуриваться начал, глюки ловить Недавно вот показалось, что лежу весь в траве и идут мимо меня люди, проходят и каждый целует меня взасос. Ужас. А сегодня сон приснился, что какой то бородатый меня чмокнул и я умер. Не знаю, надо бросать всё. Рассказать людям, что траву можно курить и мотать отсюда подальше, пока живой…

Прочитывая всё это, мужик расплакался. Все, кто были ещё живы, узнали про тайну, кинулись к конопле, а там эти сволочи что на мэра работали, последние кусты, суки, докашивают. Кто-то крикнул: «Мочи косарей, бей сволочей!» - и понеслось….

Вся улица была усыпала убитыми, избитыми и недобитыми косарями. Сотни две полегло. Некоторые пытались защититься махая косами, но погибали от удара кирпича между глаз.

Вот так весело закончилась история. Город процветает, в центре стоит памятник Краснощёкому. Улицу назвали Зеленодраповка и вместо перегара из кустов идёт ароматная дымка и весёлый хохот. И бабушкам за хлебом ходится веселее. А детям вообще потяге, только дорогу в школу иногда забывают. Мэр уехал с позором, его отымели оставшиеся в живых, косари. От так.



The end

P.S. Правдивость данной истории подтверждается лучшими планокурами Украины.