Запах дизельного топлива я не люблю с тех пор.......
Нижнекамск. 8 часов утра...1987 год. Исправительно — трудовая колония строгого режима номер четыре...Убийцы, рецедивисты полжизни отсидевшие, насильники, несчастные попавшие случайно в этот ад....
И все они под дулом наших АК — 74, калибр 5,65...Лай собак.....Поднимаются к небу выхлопы Камазов. Обшитые стальными листами кузова...(60 человек в железном гробу с узкими окошками, через которые они будут смотреть на вольную жизнь 2 часа, пока едем, и запоминать женщин, которых видят — причем место у окошек — самое блатное)....….....
Через 15 минут, после загрузки я - 18 — тилетний пацан с боевым стволом в руках займу свое место. Закрутив винты на дверке, которая отделяет меня от них.....И буду плечом к плечу с человеком, который зарубил школьного учителя топором ...Напротив собаковод с собакой....Сегодня - строительный обьект - «Камские поляны»....Занял пост...Вышка - 4 метра над землей...курю...в животе бурчит перловка с консервом «спинка минтая»
Со стороны стройки к колючке подваливают три красавца - форма чистая, сапоги начищены (воры на зоне не работают)...И вор Раис среди них.
- Москва, тут нашему другу передачу родители привезли - помоги, если человек (для меня подобная помощь - статья и срок в дисбате - "незаконная связь с осужденными")....
- Раис, как помогу то ?
- А ты оглянись...
Оглядываюсь...А с той стороны было картофельное поле до горизонта. И смотрел в эту сторону я очень редко....оглядываюсь - а прямо у колючки - пожилая пара. Старики по 70 лет с огромным альпинистским рюкзаком...и смотрят на меня такими глазами...Я ору Раису...
- Ты, что ...ля ох...л ...ля ? как я это тебе кину ?
И тут вижу (с вышки далеко...видно) как по внутренней дорожке по специальной тропинке вдоль КСП (контрольно - следовая полоса) по периметру обьекта идет конролер. Сержант сверхсрочник.
Ставлю автомат в угол будки, сбегаю по ступенькам, хватаю рюкзак, поднимаюсь на вышку, ставлю на бортик и тут понимаю, что этот груз до этих гадов я не доброшу...
Напрягаюсь и толкаю....Рюкзак падает на КСП - из него вылетают консервы и колбаса, чай, папиросы и хрен знает что...
Я уже про себя понял, что скоро буду мерять другую форму.
Но эти черти перемахивают через колючку с какой то здоровенной веткой...за минуту все собирают в рюкзак, разравнивают за собой КСП веткой и пропадают на зоне....ухххххх
Контролер подходит к месту переброса...Я был в таком состоянии (18 лет пацану), что готов был патрон в патронник дослать и либо самому застрелиться, либо его грохнуть...Полосу нарушенную он конечно заметил...Поиздевался 10 минут, запросил ондатровую шапку из Москвы и ушел....
Так вот этого Раиса, освободившегося, я встретил через год, будучи уже сержантом и временно замещая по выходным несуществующего киномеханика в обычном автобусе городском...Автобус битком набит. И вдруг слышу вопль с другого конца салона :
- Москва !!!! Как жизнь молодая ? Что теперь за фильмами ездишь ? Это тебе не на вышке парится ? Давай в кабак - сейчас пацаны подтянутся...
Я чуть сквозь пол этого автобуса не провалился. Урел есть урел. Ну, потом поболтали. Никакой агрессии. Все в порядке. В кабак я с ним не пошел конечно.
А «подарок» от Раиса я сохранил сквозь все жизненные перепитии - перо зэковское.