Этой женщине нужен
Солидный мужчина с амбициями,
К ней не подкатит слесарь
и не прокатит на велике,
Ей нужен мужчина воспитанный
Английскими, типа, традициями
С сединой на висках благородной
И с улыбкою Игоря Верника.

Чтобы пиджак зауженный
Напоминал ей Италию,
И "турбион" швейцарский,
Чтоб матовый блеск на запястье,
Чтобы войдя в ресторацию
Он бы слегка за талию
Придерживал эту женщину,
Она ведь достойна счастья.

Чтоб рост где-то метр восемьдесят
Или немного повыше бы,
В автомобиле бы пахло
Кожей, слегка табаком,
Она бы легко с ним справилась,
всю дурь из башки бы вышибла,
А дальше бы разобралась,
Кто знает чтоб было б потом?

Смотрю удивленно в зеркало,
Небритая морда обычная,
Скажем, совсем не худенький,
И не Шакил О'Нилл,
Нет седины и вобщем-то,
Мнение очень личное,
Что не Ален Делон я,
Хоть в общем и не крокодил.

И зубы не как у Верника,
Коронка на верхней челюсти,
Джинсы, футболка, кепочка
И с "турбионом" беда,
Куда мне до этой женщины,
До этой небесной прелести...

Но почему ж моя женщина
Лучше чем эта манда?