За окошком ноет вьюга.
Холод. Улицы темны.
Выпьем, старая подруга,
Заперевшись от страны?

Опусти в бокал ресницы,
Пусть глоток ничтожно мал,
Как перо от Синей Птицы,
Помнишь? — Я почти поймал!
Мы любили, мы рожали,
И светила нам Звезда.
Мы бежали, мы бежали,
Мы бежали в Никуда.
Нам казалось, это круто,
Как глоток живой воды...
Не нашлось для нас маршрутов
В схеме нашей Никуды.
Не пройти и не проехать
Ни с желанием, ни без,
Мертвый ветер носит перхоть,
Поднимая до небес.
Ни вопросов, ни ответов.
Шелест мутной суеты.
Нет ни граждан, ни поэтов,
Лишь холопы, да шуты.
Пляшут черти, правят черти,
Тянут длинные хвосты.
Круг от нечисти очерчен.
Только в круге — я, да ты...

Воет вьюга воем вечным
Над могилой ноября,
На кресте пятиконечном
Криво выведено: «Зря».
Ни звезды во мгле не светит,
Зги не видно нихуя.
Кто же, блять, за все ответит?

Мы с тобою. Ты, да я.