Вот же бляди! Всё им не нравится! То унылое говно, то еще что-нибудь, то ваще автор далбаеб, дрочер и мудак! И ты смотришь в текст и думаешь – че вам бля опять не понравилось-то? Герой вроде бы положительный скот, характер прописан, линия сюжетная, ебать её, выстроена, и про еблю не забыл. Даже до хуя ебли. Че еще надо-то, бля? Нет же, всё равно иди автор на хуй и говно свое унылое с собой забирай, ибо не хуй здесь нам мозг есть. Ну не суки, а? Откуда при такой травле вдохновение возьмется?! Замкнутый круг. Все-таки в девятнадцатом веке проще было писать. Никто тебя на хуй не посылал, высером вонючим творение твое не считал. Так, плюнут, конечно, в душу или на спину, но это ж хуйня какая. С волыны на дуэли шмальнул и делов-то. И пиши себе дальше, если свезло, если не пострадал физически за лиру и слово креативное. А тут иди мол подальше и не оглядывайся, уебок! Разборчивый читатель пошел, грамотный, паскудный. Наловчился, падла. А у песателя от такой публики одна маята на душе, разочарование одно, даже, не поверите, алкоголизм! Пустота. Да и хуй с ней. Получайте!