Ключ от всех дверей найти бы и открыть одну из них,
Где в испачканной квартире стены смазав в общий штрих,
Дописать свою картину, красками внося портрет,
Где лицо твоё отныне будет прятаться от бед.

Там в окне от света яркий будешь ты стоять в тиши,
Слушая как стены шепчут в разнотон: «Пиши, пиши..»
И покажет холст все мысли что упрятаны вдали,
Разрывая точность чисел на часах большой земли.

Циферблат качнётся ветром стрелки выгнув пополам.
В мире ханжества запреты разбегутся по углам.
В нарисованную дверцу мысленно войдёшь туда,
Где из раненного сердца кровь струится как вода.

Там секунда как минута. Час за день. Неделя-год,
Удивительное чудо фантазийностью зовёт.
Ты пройдёшься цветом красок по поверхности холста.
Мир реальный скинет маску, и разверзнутся уста.

И картина станет ясной  непонятностью своей.
Красота ведь тем прекрасней если больше от людей.
В мир придуманный как в море уплывают корабли.
Дверь картины приоткроем вслед за стариком Дали.