У промокшей  Академии  Художеств
Бродит ветреная  девочка  Весна,
Осторожно выбирая среди множеств
Тех,к кому  она  особенно нежна.

И целует лица первыми дождями,
Так  похожими  ещё на мокрый снег,
Льдом  бросаясь, как игральными костями,
Из ладоней водостоков на проспект.

И беспечной ей совсем не интересно,
Что Зима с похмелья, около пяти
Бросилась в Неву. В домах окрестных
Видели, но не смогли спасти.