Спасибо за поддержку и теплые слова. На предыдущий первый мой биографический рассказ, я получила разные комментарии. Плакать не пошла. -Можешь не писать - не пиши,- говаривали мне товарищи. Не могу. Пишу. А руку под рельсы класть или яду пить, по  вашим советам, рано еще мне. Нет гармонии. Обрету вот тогда уже и яду можна.
Живу я себе дальше. Мне одиннадцать лет. Опять лето, село. Мы с двоюродной сестрой Иркой, на год меня старше, голые играем ночью в доктора в кровати. Я беру какую то трубку и слушаю легкие, потом живот, потом сую трубку ниже, прижимаюсь к животу. Говорю, что пациентка здорова, Ирка начинает проделывать туже операцию со мной. Когда она нажимает трубкой на мой лобок я говорю что хочу писать, но понимаю, что не просто писать, а какое то странное тягучее чувство внизу живота возникает. Вытягиваю из под кровати горшок, сажусь, но писать не могу. Возвращаюсь в кровать и предлагаю Ирке поиграть в папу и маму. Попутно просвещаю о возникновении жизни на земле. Ну вот я папа ложусь на Ирку всовываю ей колено между ног и начинаю водить там, а она его то сжимает то разжимает. Идет на горшок, меняемся. Я это Иркино колено между ног и возникшее чувство помню до сих пор – маленькая бомбочка внутри живота, которая не могла взорваться. Непонятное ощущение вины, клятвы что никто и никогда не узнает.
P.S. Горшок под кроватью, что б на улицу в туалет не багать баба нам ставила.

Продолжение следует.