Сидели мы с Есениным вдвоем,
Балантинес на кухне распивали.
Достал Cерёга коробок:
"курнем?"
"да без проблем!"
Эх, не было печали...

Бутылка, сигарета, струйкой дым.
- Рязанская?
- Да не, ты что! - казашка.
Затягиваем. Думаем. Сидим.
"Эх, если б с нами был сейчас и Сашка -

Запомнил бы мгновений чудеса.
Пусть мы не в Болдино, но всё ж красива осень".
Суровые норвежские леса,
И сквозь свинец, хоть и нечасто, - просинь.

И тут Серёга стал читать стихи -
Про дам прекрасных, пляшущих в тавернах;
Про то, как были чудны их грехи
Украдкой за спиной у благоверных;

Про рожь в полях на средней полосе;
Про стройные, как целочки, берёзы.
(совсем Есенин, видно, окосел, -
смотрю - уж по щекам крадутся слёзы).

А он всё продолжает - про полынь,
Про запах мёда в шалях проституток,
Про грязные кабацкие столы,
открытые в любое время суток.

И вдруг умолк. Кусочек колбасы
С губы сорвался на ноги босые.
Я хлопнул по плечу его: "Не ссы!
Вернёмся мы с тобой еще в Россию".