Он, конечно, не Пушкин,
Саморосток-поэт,
В деревенской избушке
Появился на свет.

Подрастал, как на грядке,
Молодой обормот,
Ночью бегал на блядки
До господских ворот.

И, в ошейник запрятав
Ту записку – «Приди…» -
Пожимал пёсью лапу:
- Никому не пизди!

Но не вырастет пахарь
Из посеянных строк.
Он задумался: – Нахуй! –
И остаться не смог.

От родного порога
Без руля и ветрил.
Эх, Серёга, Серёга,
Что же ты натворил…

Слишком дерзко и прямо,
Как солдат на войне.
И не вспомнится мама
В этом… да, в шушуне.

Нехорошие шутки,
Но жалеть – не с руки.
И стихи – проститутке,
И добро – в кабаки.

И святое – по ветру –
Всех продам и куплю!
…Где ты, светлое, где ты? –
Рядом – через петлю.

Городская дорога,
Деревенская боль…
Я ведь тоже – Серёга,
Я иду за тобой.

Непохожим рассветом,
Непрохожим путём,
Как читатель с Поэтом –
Мы, живые, бредём.

На заоблачных пашнях,
У холодной реки –
Я останусь. Не страшно,
Исповедуй других.

Нихуя не мессия,
Не спасения для…
Очень пусто в России
Без Есенина, бля.