Ночная дорога, шурша, переливаясь разметкой, летит под колёса. Мотор ровно, успокаивающе урчит, наматывая километры на коленвал. Фары выхватывают из темноты ломаные линии ветвей, странные случайные фигуры людей на обочине, дорожные знаки.

Я один в салоне. Магнитола, светясь мягкой синевой, рассказывает мне о том, что Бутусов видел секретные карты и теперь знает, куда мы плывём. Ну, куда он плывёт, я не знаю, а я просто еду, куда глаза глядят. Полный бак бензина позволяет мне не думать, где заправиться в следующий раз.
Дорожный указатель сообщает мне, что до Москвы 457 километров. Опа! Все дороги ведут в Рим? Ну, в моём случае, видимо, в Третий Рим. Что теперь поделать, Москва так Москва. Правда, дымно там сейчас, говорят. Ну, а кому сейчас легко? У нас тоже хоть топор вешай, - Филиппу Моррису и Эр Джи Рейнолдсу столько дыма и в самых страшных снах не снилось. Ковбой Мальборо, небось, застрелился бы, побывай он в наших краях сегодня. Не дожил, бедолага, окочурился от рака лёгких.
- Стюард разливает огонь по бокалам и смотрит, как плавится лёд… - говорит мне Бутусов.

Да, я б щас тоже чего-нибудь со льдом мочканул. Литра эдак полтора-два…
СТОП! Скрежещут тормоза, покрышки визжат, линуя асфальт горелой резиной. Стойстойстойстойстой! Не знаю, сколько метров прошёл юзом, ладно, хоть не занесло. Остановился, бампером едва не задевая странную фигуру в балахоне. Нет, реально странный человек, - его только что чуть не сбили, а он стоит, и хоть бы ухом повёл. И главное, стоит посреди дороги, чёртов гот или эмо, хрен их сейчас разберёт. Дай ему щас в руки косу, - вылитая смерть.
Понимаете, я тоже насмотрелся этих американских фильмов, ужастиков про всякие повороты не туда и пункты назначения, но в жизни я на подобное ещё не натыкался.
Вот что бы вы сделали на моём месте?
Включаю аварийку, выхожу из машины с гвоздодёром в руке, - чисто Гордон Фримен. Кто-то возит с собой бейсбольную биту, а мне гвоздодёр как-то ближе и роднее.
- Слышь, мудило, ты чё творишь? – вполне так вежливо обращаюсь к укурку. – Тебе чего, жить надоело? – укурок молча стоит, не шелохнётся.

Подхожу ближе, крепко сжимая в руке гвоздодёр. Парень медленно так поднимает голову, и поворачивается лицом ко мне. Сначала мне показалось, что на нём макияж как у долбанных «KISS» с чёрными пятнами на глазах, но потом я разглядел, что у него нет глаз! Вместо глаз слепые чёрные провалы с потёками крови на лице.
Блядь! Драные наркоманы, - думаю про себя. И повезло же напороться на такого.
И тут этот хрен молча идёт на меня. Ну, я не трус, конечно, но мало ли, что. Сжимаю инструмент покрепче, спрашиваю:
- Эй, парень, может, нужно помочь? До больницы довезти? Что случилось-то?

Молчит, идёт на меня, не издавая ни звука. Чёрт! Страшно, блин! Реально страшно.
Отступаю назад, рука, сжимающая гвоздодёр, начинает дрожать. Думаю, сейчас шарахну ему в чан и хрен с ним. Оттащу в сторонку, когда-нибудь найдут.

Вдруг сзади с рёвом мимо меня пролетает длинномерная фура, едва не затянув под колёса воздушным потоком, и прямо на этого охламона. Бля! Спина взмокла за секунду, как представилось, как его щас размазало по трассе.
Нифига! Фура сквозь него прошла, или он сквозь неё, похоже. Ну не мог он отпрыгнуть, я бы заметил! Только что взмокшая спина моментально холодеет, становится липко и противно.
Гот-эмо всё ближе, и как в идиотских ужастиках тянет ко мне руки. Блятьблятьблять! Хочу молиться, а в голову никакие мысли не идут, только какая-то чушь типа «Божеесинанебеси, свят-свят-свят!». Машу монтировкой, целясь в висок этому уроду, но уже вполне ожидаемо она пролетает насквозь. На смену страху приходит злоба, думаю, по-любому щас наваляю этому Фредди Крюгеру, и тут он начинает мне говорить:
- Я видел секретные карты, я знаю, куда мы плывём. – и тянется ко мне.
- Да пошёл ты в жопу! – ору ему, кручу руль и не сразу понимаю, что лечу прямо под фары встречного грузовика.
- Мать твою! – успеваю крикнуть, жду удара и неминуемого пиздеца, но в самый последний момент руки успевают выкрутить руль вправо, уводя машину из-под бампера фуры. Видимо, встречный водила тоже вывернул вправо, иначе я бы точно залетел под него. 

Останавливаюсь на обочине, включаю аварийку, на трясущихся подгибающихся ногах выхожу, иду к багажнику, достаю аварийный треугольник, устанавливаю, как положено, метрах в тридцати, затем возвращаюсь к машине и как подкошенный валюсь в кресло. Холодный пот течёт рекой, руки дрожат…
- Капитан, я пришёл попрощаться с тобой…
А ведь и попрощался бы…