Утро. Солнце тормошит тебя, прилипнув к лицу. Ты тянешься, хрустя суставами. Наконец-то. Рядом  шелест дыхания девушки. Девушки?! Да! Тебе семнадцать и ты далеко от всех, кто мог бы, что- либо сказать. Легко…Лето… Сигареты, кухня с тщательными порезами клеенки и крошками хлеба… Сидишь, подвернув под себя ногу…Смотришь на шорох листьев… Куришь.. Из окна тянет чем то свежим.. Шумят машины. Завтра, какой то экзамен.. Завтра. А тебе все равно…

У тебя ништячное печенье «Спорт» и баллон абрикосового компота… Тебе девять..  И каникулы.. и лето во дворе.  Все как- то образовалось. Сошлось в одну точку. Никого вокруг. Пусто. Шуршание позолоченных листьев. Родители на работе. А у тебя целый баллон! И мультик.  Долго размышляешь по поводу названия. Болтая эту мысль в своей девятилетней голове. «Соната». Мультфильм. Дааа, вот чего не хватало для полного счастья. Диван и солнце квадратами от рам на полу. Вот, вот сейчас начнется. Смотришь на усатого дядьку. «Сельский час», блииин. Удои молока в Вологодской области. Еще пара мгновений твоей маленькой жизни.  Тогда тебе так кажется, что мгновений. Потому что есть печенье.  И кислящий компот. И ожидание чего - то. Потому что каникулы. Все разъехались к бабушкам, а ты один… Но у тебя есть мультик. Это немаловажно, соображаешь ты. Кораблик на экране. Свердловская студия. Трясущиеся серые линии на экране. Музыка. Какая то, блин, музыка, под которую  дрожат эти гребанные линии. Титры - наивно думаешь ты, первые пять минут.  Ну ничего… Есть компот в кружке с отбитой ручкой. Подождем. И ждешь оставшееся время… Режиссер Клаузинец… Мультипликатор… Дальше, ты не читаешь. Тебе девять и ты уже понял, что Клаузинец – это твой враг. Враг всего, что у тебя есть… И будет… Лета, каникул, ништячного печенья «Спорт», баллона абрикосового компота, телевизора и тех десяти минут украденных у твоего существования. Нет, ты не швыряешь кружку в экран. Ты просто сживаешь кулаки и смотришь. Может, покажут этого Клаузинеца? Прям вот сейчас, возьмут и покажут эту хитрую рожу… Что бы ты запомнил, эту гниду. Отложил его в синапсах  на будущее. Закончил школу и поехал в Свердловск. Потом когда нибудь… Сказать ему при случае: «Ох, как ты был не прав, дорогой друг, Клаузинец…»

Но это потом, не сейчас.. Сейчас лето и солнце… и никого вокруг.. Тебе уже почти сорок… И ты сидишь в тени, слушая шорох золоченых листьев … Рядом нет дивана, впрочем, и дом твой уже давно не существует… и друзья твои у бабушек, по большей массе…Насовсем.. Тяжелое было время, нервное… С надрывом. Много чего произошло.

Колька без ног в воняющей мочой комнате. Его медаль. Простая железка с надписью «За отвагу». Он тоже уже у бабушек. Может даже и пьет по-прежнему, сжимая зубы от фантомных болей.  Юрка Меерсон, тот да… тот вообще где-то в другом измерении. «Меерсон Мортгедж Инвестмент» - так оно называется. Это место. Вика ушедшая по передозу. Санька исчезнувший просто так. «Что ты понимаешь, за пару рейсов - подъем в сто тонн баков!». Где он и где его мечты?  Живые и …живые.  Все там.. Где-то..  А ты здесь. Сидишь, смотришь на поплавок и думаешь о лете и баллоне абрикосового компота.