Набитый сроком, прикрыт пороком
искал во мраке свой ближний свет.
Мечтал наскоком. И левым боком
весьма нелепо стучал ответ.

Развитий тонны скончалось версий..
Там то – не это, и тут – не тронь.
И как не целься, на градус Цельсий
простыл чуть тлевший души огонь..

Пусть тянут вожжи, и сердце гложет -
бежать чуть дальше вперёд смертей.
Худея рожей. Чтоб там похоже
зажечь фонарь свой.. как Прометей..