Готовясь день забыть очередной,
С ножом подходим к календарной стеле
На острове, где Пятниц – ни одной
Зарубки на какой-нибудь неделе.

Плетем канат своих робинзонад,
Пока стопой одною и другою
Дорога под. И только небо над
Все думающей что-то головою.

Боязнь судьбы и деда, и отца
Перетомив в наивное усердье,
Мы веруем до самого конца
Неутоленно в личное бессмертье.