Не надо, широко раскрыв глаза,
                                                                      Искать смысл там, где есть улыбке место.

Жил  Лягух в болоте стрёмном,
Завтрак -  мухи, стрекоза,
Ночью, сев на попу ровно,
Квакал, выпучив глаза.
Квакал о судьбе-кручине,
О зелёной жизни, нах.
О прекраснейшей дивчине,
От которой ноет пах.
Выводил свои он трели,
Так протяжно, смачно так,
Что лягушки-самки млели
И покачивались в такт.

Дав закончить петь солисту,
Выступал серьёзный хор:
Фуги Баха, Гайдна, Листа
Меркнут рядом до сих пор.
Было меговыступленье –
Смена стилей: рок, поп, джаз.
Материлось населенье,
Сбившись с такта каждый раз.

Не поэтому ль французы
Так лиричны, как амур,
Что лягушек жрут от пуза
И поют «лямур тужур»?
Миллионные  китайцы
Песен томных не орут,
Сполоснув под вечер яйца
Тихо баб своих ебут.
Никакого этикета,
РомантизЬма тоже нет.
Пели б вечером сонеты,
Ебле предпочтя  минет.

Эх, наверно там, где песен,
Ну, нисколько не поют,
Там мирок намного тесен,
Там отсутствует уют…
Блять… К чему я? С постной харей
Рот открыв, ловила мух…
Надо квакающих тварей,
Жрать, чтоб был хороший слух!