Надолго запало в память, каково мне было первый раз заглянуть в эту форточку – первый раз попробовать «грибы». Ожидая прихода, сидел и втыкал по музыку в неровную бетонную стену, выкрашенную желтой краской. Постепенно стена ожила под моим взглядом, и узор бетонных выщерблин начал неравномерно двигаться и пульсировать. В какой-то момент времени пришло понимание, что собственно, пульсации и движение стены уже  нисколько не зависят от того, смотрю я на стену или нет. Она начала жить сама по себе.. Как ковер  гостиницы в «Страх и ненависть в Лас-Вегасе», за которым наблюдал герой Деппа – именно все так. Совершенно отчетливое зрелище, какие уж там глюки! Гы-гы.. Впрочем, это надоело, и через какое-то время я двинулся в сторону выхода из помещения, посмотреть, что творится на улице.

Дошел до выхода, толчком распахнул входную дверь и… то что предстало перед глазами-ушами и еще черт знает чем, уже освоившимся в помещении с живущей самой по себе стеной и прихотливыми ступеньками, накатило и оглушило, захлестнув волной удивительного и завораживающего. Теплое небо, теплые деревья напротив, звуки и шорохи, вечерние окна домов. И что самое главное и удивительное – вся эта картинка обладала смыслом. Самим по себе, вне человеческих размышлений. Смыслом, который ощущался кончиками пальцев и открыто лежал на ладони.

…Так было когда-то давным-давно, потом затерлось и исчезло практически без следа. Маленький мальчик лет шести, ты идешь, держа за руки таких высоких и красивых отца и мать. Новый год. Город наряден и красив. Тебе хочется заглянуть в каждое из светящихся окон. И ты знаешь – там живут какие-то люди, у них своя жизнь. Праздничная – а как же по-другому? Ведь каждое из окон так манит своим светом. Празднично и весело горят уличные фонари, празднично и весело светятся звезды на небе, и за всем этим кроется какая-то фантастическая, но очень понятная Тайна. Дети не задумываются о смысле всего этого. Они  просто пока не разучились  видеть то, что с возрастом просто перестанут замечать. Грибы - это чем-то сродни вот такому погружению в давно забытое детство, наполненное сказочным и волшебным. Старая добрая сказка, в которой тебе вдруг снова кем-то дозволено поучаствовать.

Асфальт  между тем заканчивается. Лес нависает перед нами темными ветвями, шорохом листвы и травы. Лес наблюдает. Со стороны освещенной дороги кажется, что он таит опасность или угрозу.

Первый шаг в траву, подойти к деревьям, положить руки на ствол … и… чувствуешь, что он живет. Беспокойство от какого-то бесконтрольного участия в происходящем и завораживающий восторг оттого,  что творится с миром вокруг тебя, меняют друг друга по кругу  с сумасшедшей скоростью. Мы уходим в лесной сумрак. Зрение фантастически отчетливо, слух тоже. В августовской ночи посреди еловой чащи видишь все очень неплохо метров на сорок вокруг. Идем по лесной тропинке, рассматривая причудливые изгибы ветвей, ночное небо, видное сквозь верхушки деревьев. По ходу движения с хихиканьем передразниваем деревья, тянущие ветви в сторону тропинки. Весело и страшно – как когда-то залезть через окно в родную школу посреди ночи, зная, что где-то на первом этаже сидит только одинокий сторож.
«Пугает отчётливость звука,
Отсутствие права и лева,
Отсутствие верха и низа.
Нас никто не найдёт в этом лесу
Нас не найдут..»
Через какое-то время абсолютно теряем хоть какую-нибудь ориентировку на небольшой территории городского лесопарка. Лес водит нас вокруг пальца, сбивает с толку, явственно наблюдает за нами тысячами глаз и ушей. Даже все лесные шорохи стихают в какие-то моменты, хотя верхушки деревьев раскачиваются в вышине от недосягаемого до подножий ветра. Только по-прежнему резкими, но уже привычными волнами меняется общая цветовая гамма происходящего вокруг. Как будто кто-то меняет перед твоим взглядом прозрачные светофильтры пастельный оттенков. А вернее сказать, физически ощущаешь, что ты сам проходишь сквозь световые волны, накатывающие на тебя против хода твоего движения.

Это забавляет, мы бродим среди прозрачного для всех органов чувств сумрака, ощущая себя лишь малой толикой этого леса, неба, этой ночи, полностью растворившись в окружающем пространстве.
« ..Я повернулся на звук, повернулся и увидел,
Как деревья под грибами, заросшие глазами
Протянули ко мне руки – «Здравствуй..»
А мох под ногами мягкими губами
Обхватил меня за щиколотки  - «Здравствуй..»
Лес – это я, я  - этот лес... Мои ветви тянутся в небо, мои корни слушают землю...
«Я, я на крыльях коры,
Я сойкою вверх, я улиткою вниз.
И лес взорвался в глазах,
Лес бьётся сетью грибниц,
сетью грибниц..»

* * *

Часа через два, а может и четыре, мы все-таки вываливаемся из лесопарка на ночную освещенную фонарями автомобильную дорогу.
- Бля....
- Чо такое, то?
- Новый Год, в натуре...Ахуенна!
- Ну а я ту чо гаварил? «Сдохнем, сдохнем..»
- Ну, так это..
-Чо?
-Я мы типа еще нет, да? ..Не похоже - што «нет», гы-гы..
- Ебанись, гы-гы!
Идем в сторону железной дороги, на одинокий пешеходный мост, нависающий над путями.
Недалеко от моста видна городская котельная. Зрелище еще то - для тех, кто нажрался поганок. Трехэтажное освещенное здание, с высоченными трубами, из которых валит белый дым в ночное прозрачное небо. Дым уходит куда-то в звездную бесконечность. «Фабрика по производству облаков»  - плюхает комья слов в густое пространство вдруг один. «Бля, в натуре..» -  заворожено поддакивает второй…
Сидим вдвоем на ступеньках моста, фтыкая то на эту «Фабрику», то в звездное небо. Третий, посмеиваясь сам с собой под своим кайфом, шарахается, сняв футболку посреди зарослей высоченной крапивы. Утром на нем не будет ни одного ожога, или расчеса – под грибами что-то происходит с окружающим пространством и на физическом уровне тоже.
«…Ты  - «молчатель», он – «смеятель»,
Я -  Озвучиватель
Местности…»
Небо усыпано мириадами звезд. Различаешь каждую в отдельности, любуешься разноцветными пульсациями, которые они источают, кажется, что они даже слегка меняются в размере в моменты смены цветовых гамм. Ты никогда не подозревал, что мир во круг настолько охуенный..

…Кайф плавно-плавно начинает отпускать.  Не очень понятно, в какой момент времени ты возвращаешься назад. Возвращаешься из красивейшей реальности. Где-то внутри очень светло и грустно - тебе показали старую добрую сказку, но не позволили в ней остаться.
Лениво движемся в сторону дома. По пути обязательно закупим пива, и еще часа два-три будим сидеть и вспоминать это «путешествие».
А потом всю ночь будут сниться особенно цветные сны, и чувство чего-то безвозвратно утраченного с выходом из той «параллельной» реальности, какого-то очень «правильного сознания» себя и мира вокруг, не покинет еще несколько дней.


…Вот и снова на улице Осень. Значит, пора готовиться к выходу в «поля».


** - в тексте использованы слова песен Ромы В.П.Р. & Фестиваль Всего На Свете