Трель старого мобильника доносится из глубины кармана.

- "Алё!" - раздраженно беру трубку.
- "Здарова, ты где?" - возбужденный голос приятеля явно что-то хочет.
- "Иду у Совка, щас домой собираюсь.." - без энтузиазма как-то.
- "Ты чего?! Езжай на Воробьёвы горы, щас дерби будет!!!" - перевозбудился он, вероятно.
- "Через минут 30 буду, встречайте в метро " - один хер делать нечего.

Никита, с которым я случайно познакомился в собственном подъезде пару месяцев назад, оказался ярым фанатом ФК ЦСКА. Вместе с братом. И еще шайкой московской бритой молодежи. И еще, когда я начал замечать футбольную атрибутику у молодежи, несколькими тысячами таких же парней.

Поскольку на дворе зима, то большого футбола нет, но есть МИНИ-футбол. Где всё тоже самое, что и на большом, но все-таки мини. "Где собирается самое отмороженное фанатьё и с кем тебе непременно стоит познакомиться!" - как любезно он мне сообщал все разы, когда я с ним сталкивался.

Еще я узнал, что матч ЦСКА - Спартак мне непременно стоит посетить. Это называется "дерби".
Честно сказать - так я на протяжении многих лет пытаюсь понять всего одну вещь: Какая связь между футболом и фашизмом? Простите, не "фашизмом", а "национализмом". Или Национал-Социализмом, как гордо заявляет оный персонаж, но ответа я так и не получил.. Делая вид, что я еду на стадион за ответом, спускаюсь в метро..

Станция метро наполнена молодежью от 15-ти до 25-ти. С видом на Лужники и Москву-реку бритые головы несколько в контрасте.

- "Водку будешь?" - первый вопрос оказался в кассу.
- "Здарова.." - это чтобы не показаться алкоголиком.
- "Зиг-Хайль!" - ага.. Слава Руси, фашиствующий гопник..
- "Во сколько начало?" - хоть мне и насрать на время, но надо понять сколько я успею влить в себя.
- "Через полтора часа" - "бля" - прозвучало в голове.

Стакан за стаканом, сигарета за сигаретой и вот уже 4 литра водки под Соса-Колу на 6-х выпито. Я это понял лишь тогда, когда к нашей полянке подъехала машина ОМОНа и поинтерисовалась на предмет нашей футбольной принадлежости. На что я трезво заявил что-то типа: "Ага, Щас придём.."
После вчерашнего "полвеса СП" водка пилась легко без всякого эффекта на мозги. В них явно ничего не было. При том, что я совершенно не спал, не ел и не хотел ни того, ни другого. Чего я вообще хотел тогда?

Стадион "Дружба" явно был назван не в честь сего мероприятия. А уж подход на трибуны был для нашей компании полосой препятствий из колец ОМОНа и всяких мусорков, которые с хищным видом лазали в карманы моего пальто, педжака и брюк.. Моих товарищей удостоили только легкими похлопываниями по кармашкам курток. Странно, но они упорно демонстрировали свою кристальную трезвость.

Нехотя вписываюсь в первый ряд фанатского сектора, матч уже начался, большинство видит во мне смесь тренера и пресс-аташе, но нехуйовый выхлоп разрушил их фантазии. Просто чел на отходах решил найти смысл жизни на пару часов. Нашел ли.. Да и искал ли?

Кричалки, гимны, злостные подъебки свиней, какие-то баннеры, которые мне пришлось поднимать из-под ног. Барабан, который я случайно задел и он наебнулся. Шапка Спартака, которую рвали человек 10 и с 3-ей попыткки закинули на поле. Небрежный судья, который пинком отправил эту тряпку куда-то на правый фланг.
Тут я начал немножко залипать.. Хотя, мини оказался веселей большого футбола - больше действия и всё на ладони. Поле-то маленькое.. Хотя, здесь тоже играют негры. 1:1, кажется уже.

Перерыв. Он же перекур. 200 человек втиснулись на какой-то лестнице внутри дворца, где ясно написано "не курить", но за дымовой завесой её мало кто сможет заметить. Туалет.. ага!
Целенаправленно вваливаюсь туда. Умыться? Для начала - да. Только замечаю, что у меня свело правую скулу. Не беда, через несколько дней отпустит.

Какой-то чел в рубашке "Ben Sherman" подозрительно фтыкает в мои действия - я всё не могу умыться и рассматриваю свои зрачки. Не найдя в них никакого палева поворачиваюсь к нему:

- "Как матч?" - что еще сказать первому встречному на футболе?
- "Заебись! Тебя поправить мож?" - в кассу.
- "А есть чо?" - произнесено с ухмылкой серийного убийцы.
- "Для тебя - найдется" - эта фраза не очень, но как бы он еще ответил?

Между рядом кабинок и раковин порядка 30-ти человек. Мы скромные. Чел даёт мне целофановый кулёчег с белой субстанцией. "2 колпака сделай се - поправит ахуительно!"

2 так 2, как бы сосудики не лопнули.. Захожу в кабинку, достаю футбольную программу, абы глянц. Кредитку, на которой с окончания универа лежат 30 рублей.. и последнии 500 рэ. 2 дороги убираю мигом, после еще 2.. БЛЯ! Хуле прямо в мозг-то?!

Выхожу из толчка. Чел радостно смотрит мне в глаза, которые явно выражают некое безумие и эйфорию.

- "Жесть!" - а мыслей-то и нету..
- "Хорошая тема!" - я верю, приятель. Верю..

"Антракт. В три затяжки скурить сигарету - Улыбки на лица! Мы здесь до рассвета!" - Делюсь я каким-то старым стихом с Никитой, резво жестикулируя и пытаясь рассказать о том, что алкоголик наркомана не поймет. Да и зачем? Понимание - это иллюзия, когда собеседник делает вид, что слушает тебя.

И вновь я погружаюсь в тему состязательной борьбы. Всё четче атмосфера ненависти, всё четче выкрики с потивоположного сектора. И вот я уже машу средними пальцами негру, который удостоил меня вниманием. Сержау, кажется.  Заряжаю: "Копцев, Черкизово, Кондопога!", за что получаю оплевуху от какого-то мужика, который терзает барабан. Совершенно не обломно. И встаю в особо пафосную, на мой взгляд, стойку испепеляя игроков Спартака своим взглядом. 1:2! Свисток судьи.

Победа! "С наступающим, свиньи!" - сандирует трибуна. И кажется, что все здесь счатливы. Оказывается, так мало нужно.. кому-то - 2 колпака в нос, кому-то 2 раза закатить мячик в чужие ворота. Какая разница?

Первым очищается сектор Спартака, где остается нерадивая девчушка убирающая флаг в сумку, на что наш не обломный сектор скандирует "Отсоси у всей трибуны" и "Покажи фанатам сиськи". Не показала. Наверное, отсосала, но не у нас.

Идти домой? Что там делать? Мы же победили.. Надо продолжать праздник жизни. Благо, спиды не отпустят до поздней ночи.

to be.. "Кубок содружества. ЦСКА - Шахтер"