СЕКС ВИДЕО            Красивые проститутки Питера
Этот ресурс создан для настоящих падонков. Те, кому не нравятся слова ХУЙ и ПИЗДА, могут идти нахуй. Остальные пруцца!

МЕЖДУ ЗЕМЛЕЙ И НЕБОМ

  1. Читай
  2. Креативы
На крыше хлопочет дождь. Первые капли для затравки, потом пауза и - ливень стеной. Это не в многоэтажке спать, там только ровный гул за окном, да редкие шлепки по окнам - здесь всё по-настоящему. Всё серьёзно. Веранда пристроена к дому уже после всего - ни отопления зимой, ни основательной крыши. Просто листы шифера на нетолстых досках перекрытия, а дальше - небо.

А в небе сегодня - вода.

Я недавно уснул, а теперь повод открыть глаза. За окнами стволы деревьев, толстые, тёмные даже днём. Из посаженных когда-то ростков яблонь вымахали лесные великаны, которым тесно здесь, возле дома. Они бы ушли куда-нибудь, но держат кривые корни. Держат, уходя в землю чёрт знает как глубоко.

Ищут и находят воду, когда её не даёт небо.

Из-за шума дождя мне кажется, что кто-то скребётся за дверью. Ворочается. Вполголоса ругается на внезапный потоп сверху и отплевывается стекающими со лба каплями. Пытается подобрать призрачный ключ и зайти сюда. Внутрь. Ко мне - хотя ему, наверное, всё равно к кому.

- А ты - упрямый! - говорю я вслух.

Шепот облетает веранду, сталкивается со старыми шкафами и совсем уж древним холодильником, веником отряхивает вешалку с ненужными уже лет двадцать пальто и падает на пол.

- Вы-хо-ди, - выстукивает дождь. Мне не страшно, но как-то не по себе.

Я точно знаю, что кто-то стоит за дверью. Представляю его в подробностях: высокая, но сутулая фигура в старом дождевике. Из-под длинного, почти до земли брезента торчат носки сапог - потёртые, грязные. Как бабушка говорит - обшарпанные.

Лица я только не вижу, хотя капюшон откинут. Нет у него для меня лица: пока или вообще, кто знает. Короткие седые волосы, облепившие мокрую голову, я вижу как наяву, а лицо - нет. Белесое пятно. Как маска. Как стёртые черты древней статуи, пролежавшей где-нибудь в римской земле от Гая Юлия до Бенито Муссолини.

- Вы... Пауза. Ливень стих также внезапно, как начался. Хо... Ди.

Морзянка, а не дождь. Прямой разговор неба с землёй. Без переводчика.

В замке что-то громко лязгает. Ключ, вставленный изнутри, солидная железка родом из пятидесятых падает на порог, подскакивает как резиновая и улетает на пол, почти к моей кровати.

- Выходи, вы-хо-ди, вых... - отбивают капли по крыше. Это уже не дождь, это льётся с высоких ветвей яблони. Крючья веток скребут по шиферу, повинуясь поднявшемуся ветру. Этот звук привычен с рождения, он не пугает. Я научился не замечать его по ночам.

- Кто там? - уже громко спрашиваю я. Почти кричу, но это не важно. Я и сам себя не слышу, голос пропал. Я никогда и не умел говорить. Только думать. Только смотреть. Только бояться.

Хотя я и жду чего-то подобного, но всё равно - неожиданно: в дверь раздаётся глухой удар. Даже окна в другой стене жалобно звякают стеклами, словно чокаются между собой на этом ночном празднике дождя.

Двери наплевать, это не поделка из фанеры в новостройке. Суровое деревянное изделие сантиметров шести в толщину.

Я снова представляю фигуру: она вытирает мокрую голову рукой, стряхивает на ступеньки крыльца сверкающие капли - как камушки из порвавшихся бус. Между ним и мной - только дверь. И ожидание рассвета, до которого часа два, не меньше.

В доме телефон, но куда звонить? Кому?

Спасите меня от римской статуи?!

Я понимаю, что проще найти ножи. Или топорик для мяса - он лежит у бабушки на кухне в отдельном ящике. Тоже очень старый, как и всё в этом доме. Как сама бабушка, родившаяся в двадцать третьем.

Понимаю, что проще позвонить с мобильника и теперь уже окончательно просыпаюсь. Смотрю в темноту расширенными глазами - здесь ещё нет сотовых. Здесь остановившиеся девяностые, в которых ещё жива бабушка. В свете дальнего фонаря над соседской калиткой по веранде летают блестящие пылинки. Каждая со своим маршрутом, со своей целью.
В дверь бьют ещё раз. Я не верю, что это человек, слишком большие паузы. Даже сами звуки удара какие-то механические.

Неживые.

- Выходи... - лепечут капли по крыше. Я уже не обращаю внимания: пусть.

Хочется встать и добраться до топорика. Но я не чувствую ни рук, ни ног - голое сознание. Одни смотрящие в темноту глаза и набирающий обороты ужас. Первая - сцепление - сразу третья. Внутри меня воет этот заряженный страхом двигатель.

Одна мысль не даёт покоя. Это кошмар. Сон. На самом деле мне сорок пять, а не двадцать. Я давно не ночую на веранде в брошенном уже всеми доме. У меня взрослая дочь. Пенсия. Своя квартира. Бабушка девять лет как на кладбище. Надо проснуться у себя дома. Пойти на кухню, включить чайник, проверить ленту в фейсбуке - там круглосуточно кто-нибудь что-нибудь пишет. Окунуться в чужие мысли: когда важные, когда - смешные, когда пустые, особенно по сравнению с...

От очередного удара хрустят дверные петли. От порога отстаёт доска и нелепо торчит в сторону - я вижу её отсюда, с кровати.

- Уходи! - не пытаясь больше кричать, говорю я фигуре. Молча. Про себя. Внутренним голосом, который слышит это нелепое страшное нечто. Я точно знаю, он меня слышит.

Слышит, но не уходит. Ему что-то нужно, и я теперь знаю, что именно от меня.

- Уходи. Тебя нет, - упорствую я.

- Тебя тоже нет, - наконец-то откликается фигура. - Никого из нас нет. Просто я пришёл сказать об этом.

Голос его не слышно, как и мой. Просто тяжёлые механические слова капают на меня сверху, откуда-то из пустоты. Сжимают затылок, как приступ скачущего давления. Вонзаются иголками в голову.

- Я - есть, - осторожно спорю я. Жаль, тело так и отказывается меня слушать. Я хотя бы встал, всё было бы проще. Или - нет?

- Нет, - отвечает он. Снова иголки, словно он втыкает мне их в затылок, в макушку, иногда промахивается и холодная сталь касается ушей. - Ты давно умер.

- Вот ещё ерунда! - всерьёз злюсь я. - Когда это?

- Ты утонул тогда, в девяносто четвёртом, в реке. Тебя зарезали при ограблении годом позже. Ты попал под поезд. Ты разбился на машине. Тебя убило током. Тебя сожрала твоя опухоль. Ты...

Меня окатывает страх. Я вижу все эти моменты, я пережил их. Пере-жил. Но все они были. Я помню этот ужас под водой и хруст бьющихся о чужую "девятку" фар, я снова лежу на холодном столе под огромными лампами - они светят и светят в глаза. Удар в лицо, разбивающий очки - мгновенно, с болью в переносице. Главное зажмуриться. Щекотка тока в пальцах, которые, кажется, невозможно разжать. Бросить змею оголенного провода.

Врач, в смешной зелёной шапочке, разглядывает заключение цитологии. Эта часть организма, которую он вырезал, перестала быть мной, она меня переваривала, стараясь заменить моё хрупкое тело своими непобедимыми клетками. Бессмертными. Вечными. Не имеющими ко мне отношения.

- Нет уж, - сухо отвечаю я. Все картинки пронеслись мимо, век бы их не видеть. - Я всё-таки выжил. Каждый раз.

- Ты каждый раз умер.

Звучит мрачно. Я и сам человек невесёлый, но эта статуя переплюнула меня с запасом.

Я наконец-то вижу его лицо. Вертикальную морщину на лбу, очки, впившиеся дужками в череп над ушами. Следовало ожидать, следовало...

- Иди отсюда. Я - жив.

Он поднимает глаза и неприятно улыбается. Как-то слишком презрительно, слишком холодно. Да, и за это меня люди не любят, я знаю.

- Это не я пришёл сюда. Ты. Перед тобой с детства книга, которую ты листаешь. На каждой странице твоя смерть, ты просто успеваешь перевернуть лист раньше, чем я открою эту дверь. Но это будет.

- Бред... - отвечаю я, но чувствую капли пота на шее. На спине. Он холодный, словно рядом поливали из шланга землю, а мне достались брызги.

- Переверни ещё одну страницу - и всё равно вернёшься сюда. Это твоё место. Твое вечное время.

Я наконец-то ощущаю себя целиком. Ноет шрам на животе, шея затекла от слишком высокой подушки, за окном - о, да! - проносится с рёвом мотоциклист. Три часа ночи - прекрасное время для того, чтобы разогнаться на пустой улице. В ущелье между домами эхо от его перегретого движка будет гулять ещё несколько секунд, хотя он сам давно пропал из вида.

Чайник. Фейсбук. Сигареты где-то на балконе, главное, не разбудить жену и дочь, пока я буду туда пробираться. Что бы здесь ни было, это лучше, чем лежать на веранде и ждать, когда всё-таки не успеешь перелистнуть страницу.

С девятого этажа в неверном свете алеющего по краю неба видно, что дорога внизу темная, сырая, как и тротуары. Сегодня снова был дождь, разговор неба с землёй.

Без переводчика.

Юрий Жуков , 28.08.2018

Печатать ! печатать / с каментами

ты должен быть залoгинен чтобы хуйярить камменты !


1

Пробрюшливое жорло, 28-08-2018 08:02:30

тут ещро нахну

2

Пробрюшливое жорло, 28-08-2018 08:02:40

а то лежыт ненахнутое

3

Пробрюшливое жорло, 28-08-2018 08:02:48

вот так-то пижжэ

4

Десантура, 28-08-2018 08:32:05

ф питерке

5

Запиздухватуллин, 28-08-2018 08:49:08

На 5й день на дне стакана у мну тожи такие сны сняцца

6

Rideamus!, 28-08-2018 09:22:04

хорошо

7

Лосик, 28-08-2018 09:39:57

Хвиласофейа, ога. И мрачно аж жуть

8

ЖеЛе, 28-08-2018 11:52:14

9

ЖеЛе, 28-08-2018 12:07:11

чертовски хорошо!...

10

АЦЦКЕЙ МАНИАГ, 28-08-2018 12:49:48

Вот чем мне нравятся крео этого автора
Из любого, скучного и беспонтового сюжета он может замутить чтиво - не оторвешься
Все звезды и пешы есчо!

ЗЫ. Если сонейтар надумает и здесь откамментить - пашол нахуй, сонейтар!

11

Юрий Жуков, 28-08-2018 13:12:09

Благодарю за прочтение. Это не рассказ как таковой, скорее - немного воспоминаний о снах. На трезвую, заметьте, голову.

12

Сирота Казанский, 28-08-2018 14:15:14

Жутковато немношко, но оч. зоебись. Понимаю, что каждый из нас когда-нибудь не успеет перевернуть страницу, автор, желаю тебе успевать это делать как можно дольше.

13

Юрий Жуков, 28-08-2018 14:39:42

ответ на: Сирота Казанский [12]

Спасибо.

14

Нэкосан, 28-08-2018 15:28:20

Отчего так скучаешь, автор? Не теряйся - у бога дней много, да только ты - не бог.

15

Юрий Жуков, 28-08-2018 16:01:01

ответ на: Нэкосан [14]

Я - скучаю?! Вот уж бы не сказал.

16

Чё новава, 28-08-2018 16:25:44

6*

17

Чё новава, 28-08-2018 16:27:24

ответ на: АЦЦКЕЙ МАНИАГ [10]

сопственно, в этом и состоит отличие литературы от говнокревасов

18

Илья Николаич, 28-08-2018 22:24:22

Яблони под дождём на веранда ахуенно

19

Ледчег, 29-08-2018 16:40:56

Охуэнно

20

13 тысяч фаллосов, 04-09-2018 07:08:44

Надеюсь тут идеи никакой нет. А то я ее не понял. Но понравилось

ты должен быть залoгинен чтобы хуйярить камменты !


«Мы сидели в этом городке уже третий день. Как назывался это городок, толи Мухосранск, толи Усть - Перепездюйск, не имеет никакого значения. »

1

«В мутных серо-голубых глазах, чёрными пятнами, расплылись и застыли расширившиеся от ужаса зрачки.  Сработало. Зря, что ли я столько репетировал перед зеркалом? Меня и самого родимчик бы схватил от такого, увиденного спросонья.»

1

— Ебитесь в рот. Ваш Удав

Оригинальная идея, авторские права: © 2000-2018 Удафф
Административная и финансовая поддержка
Тех. поддержка: Proforg