Вьюга стала стёжкой тонкой,
От мороза дуб застыл,
Я живу под новостройкой,
Волк от голода завыл.
Я в ПШа с начёсом тёплым,
Голубым поёт экран,
Накрывает снежно шёлком,
Пол Урала до Балкан.
Не смотря на непогоду,
Выгибая знойный стан,
Про себя и про природу,
Про Читу и Магадан,
Про непрошенное лето,
Про осеннюю тайгу,
Мне Ковригина Елена,
Шепчет райски поутру:
Стойкий градус в Ашхабаде,
В Омске через чур тепло.
Чтож такое в её взгляде,
Аж до сумерек свело?
В Краснодаре бури свищят,
Под водой Ленинакан,
Будет дуть опять в Мытищах
Ветер мощный зурбаган.
Горит торф в Калиненграде,
В Бирбиджане буривей,
А Елена в тонком платье
Нежно шепчет от грудей…
Я забуду о погоде,
Хоть и близок Магадан
Нет и капельки тревоги
Просто от Елены пьян.
Пьян от голоса, от жеста.
От литящих вниз волос,
На экране нету места,
Где бы градус не возрос,
То что сделала природа
Для Елены… Нету слов!
Видно всё; большие горы,
Бёдер сопки - будь здоров,
Лес бровей её широкий,
Глаз озёрных глубина,
Ниже бархатные щёки,
И точёная нога!
Где-то там зима запела.
Океан заледенел,
Как не встала бы Елена,
Я бы так же с ней хотел.