Заебало нытье и словесный пердеж,
Мол, стихами своими мозги ты ебешь...
Заебала о жизни нелегкой хуйня,
Заебло безответное чувство меня...

Хоть о чём ни пиши - всё одно - хуета,
Всё уже обо всём написали и так.
Будь ты дважды писатель и трижды поэт -
От своих писанин удовольствия нет.

И другие не лучше: говно на говне.
Даже если всё гладко и складно вполне.
Хоть окурки о морды тупые туши!
Не хватает чего-то ещё... для души...

Да и хуй ли писать? Одного не пойму...
Разве это так важно и нужно кому?
Все слова - пустота, перспектива - в гробу.
А что будет потом - я в душе не ебу...

И, признаться, мне похуй, что там - за чертой.
Знаю, станут другие страдать хуетой.
И откроют мой томик, листы теребя,
подгоняя мой стих, но уже под себя...