Пролог

Я...
Всплыло из подсознания. Ошмётки памяти медленно стекались в одну кучу, не давая впрочем полной картины мира. Сознание медленно выплывало из небытия. Что случилось? Кто я? Когда я нахожусь?
Что?Где?Когда?
Игра такая.
По телевизору (что это такое?) показывают. Там друздь, сова и лошадка в такой хуйне, которая крутится и показывает стрелкой в вечность. Ечность вопросов и ответов. Движение рукой и лошадь побежала по кругу сопровождаемая дебильной музыкой. Стрелка останавливается на вопросе. Ведущий вещает:
"Вопрос задаёт камрад Джейсон Борн из посёлка Недозадрыщенска Усть-Перепиздюйской области. Итак, внимание, вопрос!"
?????????????? КТО Я ???????????????
-Время пошло...-
Нестройным хором загалдели голоса:
-Кто Я? Я это он. Или она? Ситуация неизвестности, поэтому оно. Когда оно задаёт вопрос, то зачем? И как? Скорее потому что. Потому что знает ответ. Тогда возникает вопрос нахуй? Нахуй... в хуй... захуй... У нас досрочный ответ!-
-Пожалуйста, господин Друздь.-
-В силу протеворечивости вопроса и общего долбоебизма автора вопроса, полагаясь на здравый смысл, и передовые исследования психиаторов в области паталогоанотомии...-
-Господин Друздь, хватит предисловий, ответ!-
-В общем и целом ответ - По хуй!-
-И счёт становится один ноль в пользу... игроков!-
----------------------------------------------------------------------
------------------------

Ощущения приходят постепенно. Холод собачий. Морозный ветер задувает исключительно в ухо. Поток воздуха со свистом проходит сквозь черепно-мозговую область и громким пердежом выходит из задницы. Потому как второе ухо забито. Чем? Судя по всему - песком. Почему именно песком? Потому, что голова лежит на песке одним ухом, второе колышится под дерзкими порывами ветра...
Открываю галаза. Утро. Пляж. Бурлящее море. Осторожно идентифицирую состовные части тела. Руки.., ноги.., туловище.., стояк... головы нет. Череп обтянутый кожей с порослью щетины. А внутри пустота...
Полагаясь на рефлексы, встаю, бреду. Бреду... Бред... Куда? Зачем? Скорее всего, туда и затем.

Город разлился огнями укутанными предрассветным туманом. Редкие прохожие зябко кутаясь в куртки и шапки-гандонки пробегают мимо. Асфальт разноцветно блестит под ногами. В окнах тут и там зажигаются огни - муравейник просыпается. Зачем?
Вспоминая присел на лавочку. Вспоминая, прилёг. Так же вспоминая забылся.
Очнулся от удара дубинки по хребту. Два мента.
"Почему именно два? Наверное потому что пидоры. Почему именно менты? Ответ тот же..." - вихрем проносится у меня в голове. После чего рефлексы независимые от сознания, берут контроль над телом. Объективное время отступает на задний план перед субъективным восприятием происходящего. Звуки растягиваются в бесконечность, картинка замедляется... Вижу второй замах дубинки, ухожу от удара, отстранённо наблюдаю как моя нога со смачным звуком разрушает паховую область одного мента. Особым движением перехватываю дубинку...Пелена застилает разум.... Когда очнулся у моих ног постанывают два существа прикованные друг к другу наручниками. Один пытется дотянуться до своих разбитых вдребезги яиц, с таким рвением, с каким тянется до хуя юный дрочер впервые увидевший фотографию Памелы Андерсон. Второй с неменьшим остервенением пытается дотянутся до дубинки гордо торчащей из его задницы...
Ухожу. По пути срываю с себя красные в горошек носки - главную и очень яркую примету моего гардероба, по которой меня могут опознать...
---------------------------------------------------------
Воспоминание
Память медленно возращается пожёванной кинолентой.
Меня преследуют. Кто? Люди в чёрном. Люди в белом. Люди везде...  В сером океане толпы натренерованный мозг выхватывает фрагменты отдельных личностей. Они следят за мной. Я им нужен. Зачем?
---------------------------------------------------------

Вдруг, невдалеке оглушительным воплем взревела сирена. Прикидываюсь собакой праздно шатающейся по городу в поисках мяса, кошек и прочих интимностей. Патрульный запорожец с визгом вылетает из-за поворота задни ходом, делает "полицейский разворот" и с безумной скоростью, примерно в двадцать км\ч несётся в мою сторону. Притормаживает рядом со мной, тихим скрежетом опускается затонированная фанера, вставленная вместо стекла на двери. Всей структурой кожи ощущаю на себе пристальный изучающий взгляд непохмелённого разума неизвестного мента.
Громко гавкнув для приличия прикидываюсь ветошью. Трюк оказывается весьма эффективным - запорожец стартует, дымя резиной по асфальту и скрывается в направлении изнасилованных ментов.
Всё таки не зря меня тренировали...
-----------------------------------------------------------------
Воспоминание
Таинственный запах  какой-то наркотической неизвестности пропитал комнату. Невидимый туман вечной загадки витал над потолком, оседая на полу изморозью интриги.
-Ты сам решился на это- произносит рожа толстыми губами. Осоловелые глаза как будто пронзают насквозь, твою куртку. Дальше силы этого взора не хватает. Дряблая кожа лица лоснится помятостью, излучая похмельный оптимизм.. Нос неправильной геометрией грубо вколочен в середину многогранника этого хлебала...
Кто это? Наверное тренер.
-------------------------------------------------------------------

Необходимо исчезнуть. Выхватываю взглядом раннего прохожего. Подхожу к нему. Беззастенчиво бью фонарным столбом, забираю удостоверение личности. Смотрю на фоту и прихожу к выводу, что жизненно необходима сложная пластическая операция. Меняю походку и выражение лица неслабым количеством алкоголя. Но, для достижения полной идиентичности с фотографией нужен последний и очень важный штрих. С разбега бьюсь о первый столб головой....
И вдруг, вспоминаю про ключ от вокзальной камеры хранения, спрятанный под стелькой кроссовка...
--------------------------------------------------------------------
Воспоминание
Вокзал. Пересекая потоки различных течений человеческой толпы, краем глаза отмечаю "хвосты".
Вот, чувак вроде бы буднично ссыт в углу зала. Но что-то неправильное угадывается в траектории полёта его мочи.
Подросток, дрочит на другом конце зала на журнал "Весёлые картинки". Как бы не выделяясь из общего сумашествия. Но рука его движется как-то слишком деловито и профессионально. Как будто он прошёл долгие годы тренировки. Что для его возраста подозрительно.

Моя рука с зажатым в кулаке ключом жутко потеет. Ключ как будто раскалённый, адским огнём обжигает ладонь. Он сияет люминесцентной лампой, освещая весь немаленький зал. На этот свет слетаются мои преследователи... Нет, всё это плод нервного воображения. Ключ не может так светится...
Но всё равно навязчивый страх берёт верх над здравым смыслом. И я прячу ключ под стельку своего кроссовка. С понтом нагнулся за бычком, притворяясь, что зашнуровываю кроссовки ...
Как страшно...
Страшно иметь то, что необходимо кому-то...
Страшно жить под постоянным колпаком...
Страшно от неизвестного дыхания в спину...
----------------------------------------------------------------------
-

Подступы к вокзалу перекрыты. Кордоны. Посты. Проверки документов. Менты, собаки... смешиваются в сознании настолько, что уже не можешь отличить их друг от друга.
Свечу вновьприобретённым документом, меня пропускают, отдавая честь. Оказывается, документ - удостоверение начальника милиции. Кто бы мог подумать...
Ступеньки вокзала. Рифлённые столбы на входе. Дубовые двери. Пустой и от того ещё более громадный зал. Прохожу мимо касс к линиям камер хранения. Ключ в замочной скважине. Вспоминаю дату взятия Бастилии. Это единственные числа которые я помню.
Неожиданно вспотев приоткрываю дверцу. За которой память. За которой прошлое, осознание настоящего и понимание будущего. На секунду замер. От величия этих мыслей по позвоночнику липкой волной прокатился страх деградирующий до простого волнения.
Но, сомнения прочь. Нервным рывком распахиваю дверцу. Свет падает во мрак камеры хранения. И чёткая линия тьмы и света перечерчивает то, что находится внутри.
Ракета стоит посреди безжизненного пространства камеры, устремлённая ввысь всеми своими контурами...

Взрываю... Прошлое заполняет банки данных памяти, с такой же стремительностью, что и дым проникающий  в мои лёгкие. Осколки мироздания оживают складываясь из простого пространства в несколько измерений. Галактика укутывает добротой и лаской. Загадки вселенной растворяются в ответах...
Добиваю пятку, наслаждаясь неожиданной свободой поселившейся в голове. От этого ощущения хочется счастливо плакать, любить людей платонически, а блядей как угодно. Вихрь оптимизма проносится по телу и разбивается об чёрную стену подозрения....

Меня преследуют. Кто? Люди в чёрном. Люди в белом. Люди везде...  В сером океане толпы натренерованный мозг выхватывает фрагменты странных личностей. Они следят за мной. Я им нужен.
Вот же палево, бля...