Дрожит на холодном ветру невесомое пламя,
Свеча оплывает слезами из белого воска,
Вино золотистое в тонком высоком бокале,
На небе полночном искрятся далёкие звёзды.

Хозяин сидит перед чёрным гудящим камином.
Лицо старика освещают весёлые блики.
Полковника ленты на бледно-зелёном мундире.
Сидит, размышляя над жизнью, задумчиво-тихий.

«Я помню войну от начала до нашей победы,
И первую кровь, и последнюю пулю шальную,
Я помню закаты и полные боли рассветы,
Я помню, как пили вино, над врагами пируя.

Я помню парней, что шагали на первую битву,
Я помню их лица, их очи закрылись на веки.
О, Память – у горла солдата опасная бритва!
Зачем так жестоко терзаешь меня, человека?..

Мы были бойцами, мы дали вассальную клятву,
Идти на защиту народа, страны, государя.
И смерть собирала на поле обильную жатву,
Косою жестокой солдатские души снимая...»

Он молча поднялся, в узорное зеркало глядя –
Увидел усталого, жизнью избитого старца
В истлевшем безвкусно-нелепом наряде,
С которым не хочет, не может, не смеет расстаться

Дрожащей рукой расстегнул кобуру полевую
И ствол воронёный блеснул в затухающем свете.
О прожитой жизни и смерти грядущей тоскуя
Нажал на курок, за свои преступленья ответив...