От восторга до восторга,
да всё не так, как надо.
Гибель вмешалась и пурга.
И отчётлива смерти монада.

Я бродил по лесу и курил.
Сквозь кутежи душа росла.
Но все свои зачатки перебил,
ведь к свету тянется трава.

И хорошо, что одинок,
и гений в хрустале так хрупок.
А я вымаливал ещё один звонок
и совершал не свой поступок.

И думал не своими думами,
ведь кто-то подставляет нас упорно.
Мы в двадцать лет уже безумны,
А в тридцать отвратительно спокойны.

И хорошо, что краток век.
Мы научились понемногу расступаться.
И в душу взглянет вопрошая человек,
которой не в чем сознаваться.