Ветер гладил Ваш кончик локона.
Дальние крики, полуденный зной.
В платьице белом сидели Вы около.
Около, вовсе не значит - со мной.

Листали Вы книгу, Ги де Мопассана.
До боли в груди я почувствовал вдруг:
Хоть вы не Мадлен, а скорее, Оксана,
Безумно мне жаль - я не милый Вам друг.

В пыль разлетелись былые надежды.
Побрел я домой, где повесилась мышь.
Закрою глаза…  и белеют одежды,
И в этих одеждах ты рядом сидишь.

Заснуть я не мог, проходили все сроки.
Трепал ветерок огонек у свечи...
Тогда сочинил я прелестные строки,
Хлебнув из бутылки:
«Молчи, грусть, молчи!».