Пинком трепать упавшего поэта,
Любой умеет жёлчный не поэт.
Он ненависть свою прольёт за это,
Что в голове евойной рифмы нет.

А я смеюсь. Я драными руками
Все буквы превращаю в словеса.
И каждый у кого душа не камень
Стремится за стихами в небеса.

Возносимся! Как всё-таки нелепы,
Мои обиды к мозгам тех людей.
Возьму к примеру Мориса Лиепу,
Не сможешь ты понять его затей,

Его прыжков, кульбитов, кувырканий,
Того, как женщину несет в своих руках,
Его, простите, человеческих страданий,
Никто не осознает, это крах.

Но я не так, я чувствовал и понял.
Теперь мне проще в этом мире жить.
Есть кони в этом мире, есть и пони.
И все они пытаются творить.

Но только творчество всегда не однобытно.
И за  халявщиков пишащих псевдостих.
До глубины души всегда обидно.
Но, слава Богу, мне уж не до них.