У неё нет лица, только масса личин,
Жизнь проходит в циничном кумаре.
А единственно нужный из всех-всех мужчин
Не узнал её в пьяном угаре.

Подражая, кривляясь, боясь постареть,
Она ищет всё новые маски.
То на пряник кидается, то просит плеть,
Лихорадочно жаждая ласки.

Мрачно утром глядят в амальгаму глаза,
Наполняется матом сознанье.
Оставляешь напрасно в тени, стрекоза,
Степень риска почти без вниманья.

А с другой стороны – этот нудный планктон
С философией скучного счастья,
Где всем ценностям в пояс отвесят поклон,
А потом разберут на запчасти.

И живёт она в мире, как масса других,
Чистит мозг от мочи и фекалий.
Понимая всю борзость желаний своих,
Всё равно прёт на хилость реалий.