Щас я скажу. Скажу, что думаю, а не то что ты хочешь слышать о газетчиках.

Тебе подавай признания о том, как мы все бабки берем за то, чтоб Господина Гексогена пропиарить. Или там Матвиенку еще круче сделать. Неа, не дождешься. И плевать мне, если не поверишь, что я никогда за заметки ничего, кроме зарплаты не получал (а зарплаты наши – отдельный разговор). Чего, убеждать кого-то надо, что я честный человек? Да ну тебя на хер – не хочешь, не верь. Заголоси еще: «Да я вас, журналюг, ненавижу, всех бы прибил к ебене фене». А вот тут уж я с тобой пободаюсь. Пусть в гробу я видел всю вашу ненависть к журналюгам. Да и любовь ваша мне на хер не нужна – пусть лучше девки любят. Хочу только, чтоб ты и друзья твои, которые себя экспертами во всем, включая коровью овуляцию, мыслят, хоть поняли, о чем они говорят.

Итак, журналюга. Он кто? Тот пидор, что тискает в цветных журналах для сынков богатых папашек, что, типа, одеваться надо у Того, а не у Этого, потому что так модно, и все козырные мажоры так и делают? Или пузатый козлище, который сидя в собственном кабинете, провонявшем жратвой из Макдонольдса и взяточным говеным коньяком, сочиняет бодягу о том что, дескать, голосовать надо за Того, потому что у него глаза честнее, а не за Другого, потому что у него перхоть и носки он носит зеленые? Или сучища, которая готова хоть с твоим соседом – чемпионом по онанизму и количеству прыщей на квадратный сантиметр его мерзкой жирной рожи переспать, если только он с каким-нибудь Киркоровым в бане мылся – она журналюга? А вот хуй.

Забыл ты, умник, про нас, про тех, кто, собственно все СМИ и делает. Про корреспондентов, про репортеров, про новостников – как хочешь назови, главное – суть секи. Держал в руках газету, в которой про теракты все эти гребаные написано? Картинки там видел? Коленки хоть раз затряслись? Очко хоть на секунду взыграло? Только честно…

Так вот, ты это в газетках читал и по ящику видел. А газетчики туда лазят каждый раз, поперек толпы, чтоб ты и те, кто поумнее тебя, знал ПРАВДУ. Все оттуда – потому что там смерть, страшно и ни хера не ясно. А мы туда, потому как, работа это наша. А с кого там взятки брать, кого пиарить? Там все в клочки разнесены и смертью пахнет, как в виварии. А командировки туда, что в Кремле называется «горячими точками», а у нормальных людей – войной? Вот то-то ж. А потом приходишь и ботинки от крови людской моешь, заметку пишешь и сидишь, охуеваешь, понимая, что случилось и переваривая то, что ты увидел. А козел какой-нибудь по дороге домой в автобусе за сердце схватиться, прочитав статью, тобой написанною. Скажет: «Ну, пиздец. Вот дали, мужики». А потом репу почешет и выдохнет: «Всё равно, вас, журналюг, ненавижу и всех бы прибил к ебене фене». Да и хуй с ним.