Шум машин, ты на этой крыше, винтовка в руках, в линзе оптического прицела к зданию подплывает серебристый Мерседес ручной работы. Каждый его изгиб кажется тебе жутко пошлым и манящим к освобождению чего-то животного. Машина останавливается, к ней подбегает охрана, открывается дверь. Из неё выходит длинноногая блондинка - овца, "враг народа", она всю свою жизнь прожила на деньги от нефтяной вышки, которая досталась ей от папочки. От народной нефтяной вышки, от моей отчасти нефтяной вышки. А вот за ней из машины выпрыгнула серая собака, похожая то ли на лайку, то ли на волка, может и..., но её шерсть блестела даже в этот пасмурный день как будто пронизанная неоном. Ты весь сжался, ты - это твой палец на курке винтовки, ты это крестик оптического прицела. Палец сжимает курок, холод стали ударяет в голову, он прошибает тебя насквозь до затылка и удар бойка по пули. Тепло по телу, весь уходишь в эту пулю, греешься во взрыве пороха, доли секунды нехотя топаешь вперёд и прыжок, скорость растёт, жуткое ускорение, ты разрезаешь воздух пулей, она уже вылетает из ствола, комок стали заострённый летит к цели и ты, всё твоё существо ощущаешь на острие этой пули. Ещё доля секунды ты близко, рядом, уже, остро вцепляешься в мясо. Ты уже был надпилен, ты уже был надломлен, и это сделало тебя взрывоопасным. Ты разрываешься, раскалываешься и всеми кусочками своей души, своей ненависти, так же как и твоя пуля разрываешь это мясо в клочья, кровь, всё разорвало, даже не успев вскрикнуть, но, успев осознать конец и боль... наконец-то мочконул эту неоновуюпсину мешавшую тебе спать по ночам.