Смеркалось. Стожары залезли на небо.
В полях колосилось и запахом хлеба
Пахнуло с гумна неприкаянным летом,
И этой волной всколыхнуло поэта.

Томящийся к Музе в немолчном искусе,-
Во двор,- и ногой из ближайшего гуся
Он три пера вышиб японским приёмом
Каким-то особенным, всем незнакомым.

Луною окошко в ночи мироточит,
Поэт за столом, он и может, и хочет
Три этих пера, как три дротика в двадцать,
Метнуть. И с усердием начал стараться

Он первым пером,- что из гузки, в помёте,
Напишет про Пермь, о себе, о работе
Подробно. Чернил на пере не хватает,
Презрев незадачу, второе хватает

Перо. А кто думает, что не хватает
Здесь свежести рифм и поэта охает,-
Пусть на хуй идет, и на нём отдыхает.
Залип. У поэтов такое бывает,
Но, думаю – здесь всё равно проканает.
В песду, - не отсыплю, - и так не хватает…

…О чём это я?.Про перо, про второе,
Попавшее в руки поэту-герою.
С гусиной груди, обагренное кровью
Перо эти строки выводит с любовью

Про армию, Прагу и честь офицера,
Про Родину нашу, большого размера
И всяко живущего в ней человека-
Удмурта, еврея, тунгуса, узбека.

Как старый Мазай, собирающий зайцев,
Посадит всех в лодку, - таджиков, китайцев,
Хохлов, и других на Руси постояльцев.
Добавит старушек, плетущих на пяльцах,
Быков, за бабло говорящих на пальцах,
Кричащих детей в лоскутных одеяльцах,

Весь этот ковчег, не ворча, и не ноя,
С упорством и хваткой библейского Ноя,
По фатума волнам, стальною рукою
Вращая штурвал, и не зная покоя,

Введёт в узкий фьорд между склонов лесистых
И спустит на берег проворных и быстрых
Своих пассажиров на почву сухую,
Пропев на прощание им аллилуйю.

Пора закругляться, а то напишу я
Совсем неприличную рифму ни с хуя..
Ну, вот..Написал, как по обуху плетью…
Теперь, - про перо, про последнее, - третье.

Оно из нещипаных гусьих ланитов.
В погоне за рифмою слов неизбитых,
Стакан самогона с локтя засандаля,
Ошуйною руцей толкового Даля

Листая, одесною стило сжимая,
Пристало ему без конца и без края
Чернить бересту сложнословным реестром,
Нас потчуя диптихом или триместром

Из жизни окраинной Пермской Валгаллы,-
Садов Ебитеньевских, где гаррибалы
Свивают из люрекса Мойровы нити-
Я только цитирую, уж извините…

..Светало, и лучики солнца, однако,
Пера на бумагу отбили атаку.
Сверчок запоздалую песню стрекочет,
Под окнами гуси бредут не охоче.

На лавке в избе, средь полуденной ночи,
Их перья, зажавши в кулак что есть мочи,
Во сне литератор всё точит и точит…
Ну, как-то вот так…С ДНЁМ РОЖДЕНЬЯ, короче!