Людям интересно всё необычное, нестандартное и с вывертом. Поэтому я решил написать о своих переживаниях на тот период времени, пока бодрые юзеры инета встречают бурными овациями и едким калом моё творение, размещённое на фасаде ресурса. Вопрос - чего тут "необычного и нестандартного"? Да то, что не хватает мне выдержки и стоической мудрости нордических хуяторов, исполинов мысли, твёрдой рукой вбивающих в клавиатуру: "Мне глубоко похуй, что ты там написал", "Я срать хотел на твоё мнение". Завидую железной воле этих людей. Я-то нервничаю и дёргаюсь, когда мне пишут в каментах гадости, особенно, тупые гадости.

Приступим к повествованию. Восьмой час, еду я на работу, нервно теребя в кармане две вещи - флэшку и хуй. Хуй, скорее, по привычке, а флэшку с нетерпением и азартом. Когда я буду возвращаться с работы, всё будет наоборот, но это вечером, сейчас утро. На флэшке плод моих титанических творческих усилий. Ведь все идеи для креативов я беру из единственной прочитанной мной книжки "Приключения Тома Сойера" и выжать что-то новое становится всё сложней. По приезду на работу, немедленно отправляю креатив Удаву. Получив от Удава ответ "Мне не понравилось" я обычно матерюсь. А что? Я не диктор на телевидении, мне можно. Не со зла же, по привычке. Я так думаю, Удав, разбирая почту, тоже матерится. Потому, что пользователей в интернете становиться всё больше, многие из них, включая меня, воображают себя падонками и норовят заслать никудышный креатив. "Бля, что за хуйня!" - само на язык просится.

Частенько, мы с Удавом, читая почту, материмся синхронно, несмотря на разделяющее нас большое расстояние. Но иногда он матерится без меня, в унисон с другими авторами. А я сижу перед монитором, улыбаясь широкой улыбкой дауна. Слюна стекает по подбородку и капает на клавиатуру, но я этого не замечаю. Я счастлив, мой креатив - на главной... Это длиться, сам понимаешь, не более минуты. Потом, либо автор, который, по известным причинам, сквернословит в тот день, либо просто втыкатель, напишут мне, что я долбоёб, а креатив хуйня. Кайф сломан, страпон войны выкопан. Алкоголь не только похерил мне печень, но и подточил мыслительные способности. Поэтому моё чувство юмора притуплено и на исполненные истинного остроумия дружелюбные высказывания камрадов, типа, "Автор дибил", я реагирую болезненно. Я начинаю писать этим камрадам, моим собратьям по удафкому, всякие мерзости. Начинается срач. Знаю, что виноват, но ничего не могу с собой поделать. Как я уже упоминал, привычка материться вросла в меня намертво.

Не лишним будет напомнить, что всё это время я нахожусь на работе. Мне надо жечь в каментах, а тут эта работа, сплошной напряг. Вопрос решается половинчато, я сижу с паяльником, тружусь, а раз в пятнадцать минут вскакиваю, подбегаю к компу, жму кнопку обновить. Читаю изображение на экране, охуеваю, стучу на клаве камент - другой. "Давай, ебень!" - подбадривают меня сослуживцы. "Не ссать, заебеню!" - отвечаю я им, - "А что, уже налили?" Потом бегу назад к паяльнику и снова паяю. Часто, в спешке, я хватаюсь не за тот конец паяльника. Не тот конец паяльника очень горячий, поэтому, к концу дня, у меня болят пальцы, скорость печатания текста падает, а агрессивность растёт. Производительность труда в этот день, скажем честно, невпизду, а взгляды начальства подозрительны. Но я не жалуюсь. Блестящая медаль с броской надписью "Сетивой Афтар" стоит того. Я гордо ношу её на груди, демонстрирую коллегам по работе. Часто любуюсь ей в одиночестве и, почему-то, скрываю от жены и детей. Какие-то комплексы есть на этот счёт, наверное.

А типерь, падонак, когда я раскрыл перед тобой свою душу, пора насрать в неё. Традиция, ничего не поделаеш. Хуярь. Блестящую медаль с броской надписью "Сетивой Афтар", я начистил и убрал в карман, чтоб её не забрызгали.