Я каждый раз читая ваши строки
Ловлю себя на мысли, что поэты
Как на кирпичных площадях земной планеты.
Из кирпичей не вырастают в Блоки.
И странно думать мне, что вы в кирпичной кладке
Застрявши так неловко, так ширОко,
Как злой учитель от урока до урока,
Пытаетесь играть со мною в прятки.
Меж ваших строчек вывернут желудок.
Сожравши  порцию морали нынче
Я прекратил читать о том, как хнычет
Очередной ваш героический ублюдок.
Да. Ваш портрет не тот, что гордо в классах
С подвешенным Толстым по право ухо
Образчиком несломленного духа
Вершиною далекого Парнаса
Колышется от теплых испарений
Фигур усталых вскормленных познаньем.
Вы века нашего хромого наказанье.
Виной всего лишь этому больное самомненье.
Мне чужд ваш мир сплошных переживаний,
Где вместо алкоголика  – проклятье,
Где вместо труса – новое распятье,
Где вместо встреч одни лишь расставанья.
И все ж, как ни крути, на этом фоне
Моих фантазий спешный грязный лепет,
Скорей чем ваш немой статичный трепет,
Проложит путь к пиитовой короне.
Все дело в почестях – деньгах, богатстве - славе.
Все эти россказни о чистом и высоком
Как мира на иконе в божьем храме -
Надежный щит для скучных лжепророков.
Я вам писал. Надеюсь ваши очи
Увидят эти строки и запомнят
Что тем, кто истину о будущем пророчит
В осиновых гробах как правило хоронят.