-…гандоны, пидарасы, идите на хуй!- слышится откуда-то из далека.
Белый аж поперхнулся чаем.
-Они чё там ваще берега попутали?- недоумённо пробормотал он подходя к решке.
-Эй сторона, кто матерится?- Во всю силу лёгких проголосил Андрей.
-Это четыре два-
-Четыре два, вы чё там транков обожрались?-
-Да нет, тут мусора дорогу оборвали-
-Так а чё ж вы поляну не прогнали?-
-Сторона, поляна!-
И как эхо все нижние хаты подхватили – сторона, паляна!!!

Белый прикурил сигарету. Затянулся и пробормотал в хату не обращаясь ни к кому:
-Чё то тишина сёдня. Спокойно. -
-Так ведь четверг ведь- Отозвался Саня «Палец» с пальмы.
-А. Я то и думаю чё там «Глаз» над радивом шаманит. Слышь Глаз?-
-Говори- отвечает щуплый паренёк в неизменной кепке-хулиганке откуда-то со стороны баркаса. Об этой кепке в хате уже ходили легенды. Саня снимал кепку только раз в десять дней, в бане…
-А чё ты в технике разбираешься?-
-Нет,-
-А чё тогда радио мучаешь?-
-А то ты не знаешь-
Каждый четверг, ровно в полночь тюрьма затихает на два часа. Абсолютно. Не слышно прогонов, дороги если и катаются, то как-то нехотя. Всё дело в том, что по местному радио в это время идёт программа, посвящённая тюрьмам. Звучит шансон по заявкам, конечно, зеков бывших и настоящих. Диктор читает различные рассказы про тюрьму, приходят на программу разные люди, побывавшие в застенках. Это не радио «Шансон», это нечто большее, чем даже просто радио, это уже традиция.
-Знаю конечно.- через некоторое время, задумчиво отозвался Белый,- Шансон. Я чё и думаю. Нахуй он вам нужен в тюрьме то? Нет, я понимаю там, на воле включить, послушать, вспомнить за тюрьму. Но за забором, о чём ты там хочешь услышать? Надо волю вспоминать вольной музыкой. Какой-нибудь клубной там… не знаю. А то бред какой-то в тюрьме слушать музыку о тюрьме.-
-Белый, чё те надо?-
-Да ничё, просто гоните вы-
-А тебя чё колышет? Каждый дрочет как он хочет и мне твои советы до пизды. Раз в неделю хочешь шансон послушать, и то тебе гвоздь в голову вбивают. Отвали, короче.-
Минут пятнадцать в хате стояла относительная тишина. Все сидели и с надеждой глядели на то, как Глаз копается в старом китайском приёмнике. Лишь Женя «Шрек» периодически комментирует в хату перемещения на продоле:
-Звезда рядом-
-Звезда в сторону ящика-
-Звезда на посту-
-Звезда в аппендиците-
-Звезда в сторону стакана-
-Слышь, заебал ты меня с этой звездой уже- Раздался прокуренный голос дежурной с  продола. Шрек аж заулыбался.
-Дежурненькая, ну что ж вы так грубо, могу и чем-то другим заебать.-
-Иди подрочи лучше, заебать он может…- Грубо режет дежурная. На этом диалог и заканчивается. Шрек, как говорится по вольному - не коммуникабелен. Другой смог бы вывести разговор, хотя бы просто для проведения времени. Ведь, стоять на пике не самое интересное занятие. А сам факт того, что дежурная первой начала разговор уже говорит о том, что ей тоже скучно. А, разговорив её однажды, можно договориться до многого. Начиная с того, что она просто будет закрывать на какие либо вещи глаза, заканчивая тем, что она сможет, что ни будь пронести с воли.

Вообще же, интересен факт, что процентов семьдесят тюремного персонала – женщины. Почему так? Да вот хрен его знает. Большинство из них из разных деревень. Жильё в городе дорогое. А такая действительно собачья работа даёт кое-какие ништяки. Хотя бы в виде общежития, здания которых построены прямо вокруг СИЗО. По всей видимости, эта работа прельщает женский пол ещё по одной причине. Дело в том, что большинство дежурных, мягко говоря, не блещут красотой. А о таком понятии как женственность если и знают, то исключительно из сериалов, да может ещё из программы «Дом-2». В тюряжке же самой страшной дефке обеспечена как минимум дюжина комплиментов в смену.  От простеньких и корявых «вы сказосно красивы сегодня», до туманных по смыслу, но разноцветных как фейерверк, где комплимент походит скорее на какое то вычурное здание сложенное из кирпичиков «ваша красота благоухает», «не испортит даже пилотка», «светило оскверняет… натуру ».

Не смотря на то, что большинство комплиментов есть не что иное как лицемерие, всё таки факт остаётся фактом – некрасивых женщин не бывает. Это понимаешь уже после второго месяца воздержания. Так же понимаешь, что женщины делятся на две категории - либо немного припизднутые, либо ёбнутые на всю голову. Если лёгкая припизднутость это вполне нормально. Искажённая женская логика известная в миру, как «эффект блондинки», лишь добавляет таинственности и какой-то загадки, которая притягивает мужчин. Но женщины ёбнутые на всю голову могут нести за собой и серьёзную опасность. На память мне приходит одна дежурная. Катастрофа. Это не кличка, не погоняло, это её имя. Она никому не давала жить спокойно, ни коллегам-мусорам, ни тем более зекам. Во время прогонов била по роботам ногами не жалея казённых сапог, отчаянно ругалась, обходясь даже без самых минимальных норм общения. Если по проверке, арестанты о чём-то переговаривались с дежурными, делали комплименты, то с Катастрофой загововаривать не хотел никто. Потому что ответ предугадать было так же сложно, как и будущее российского футбола. Она могла, как просто промолчать, так и без разговора съездить по роже. Поэтому старались не провоцировать даже самыми безобидными словами.

Как-то под новый год в тюряжке было усиление. Проще говоря – «маски-шоу». Так система исполнения наказания натаскивает своих бойцов. Все праздники непонятные личности в масках и с дубинками пытались навести жути на зеков. Кто это, ОМОН, или курсанты – не знаю, и что они хотели показать своим воинственным видом. Но, только, дороги катались, прогоны гонялись. А раз так, то и до масок глубоко плевать. Так вот однажды эта самая Катастрофа прямо на продоле сцепилась с одним из «масок». Мы как раз возвращались с гулочки. Это, скажу вам, была баталия. Она сдёрнула с него маску, расцарапала морду лица, умудрилась запрыгнуть на спину и сняла бы с него скальп, если бы он не был коротко стрижен. Битва была скоротечна, но весьма эмоциональна. Мы даже не успели поставить ставки, как их растащили. Это самый наглядный пример женской ёбнутости, в моей жизни.
На воле же такие дамы как-то теряются среди толпы, прячутся, маскируются и их очень сложно заметить. А когда замечаешь, то это происходит весьма неожиданно и, как правило, очень поздно…

Наконец, радио ожило. В затхлую прокуренную пропотевшую атмосферу хаты ворвались три аккорда и голос с хрипотцой. Музыку, какая бы она ни была можно любить, можно не любить. Но человеческая сущность такова, что непонимание выливается в ненависть. А в основе непонимания чаще всего – простое нежелание понять. Всё просто. Моя натура взрощенная на адской смеси рокнролла, рэпа, и прочих направлений музыки никогда не принимала шансон. Но, некоторые вещи дано понять только пережив их. Видишь, как люди уходят в себя, вспоминают своё прошлое, забывая о настоящем, вспоминают родных и близких. Они не живут иллюзиями. Каждый знает, что будет в будущем, даже после освобождения. Всё вернётся на круги своя. Опять, водка, штырево, кражи, разбой. Только здесь видно в них человеческое, эмоции, чувства. На воле, не до этого. На воле есть проблемы и поважней. Многие из них только попадая сюда начинают задумываться о жизни. Но дело в том, что даже зная о том, что ждёт в будущем, сложно что либо изменить. Простому человеку практически невозможно. Почему? Это большой вопрос. С наскока ответ не получится. Слишком много для ответа нужно вводных данных. Кто-то говорит, что всё зависит от человека, а кто-то, что от общества. И неправых, дело в том, что нет. Все правы. Только, правда-то у каждого своя.

Сидишь вот так не торопясь размышляешь о жизни, смотришь на лица, которые ещё недавно казались тебе однообразными масками. Пьёшь чай с «грохотулиной» под языком, слушаешь очередного шансонье, с напускной грустью в голосе повествующего об очередной драме очередного молодого урки. И начинаешь понимать в простые истины. Они избиты и лежат на поверхности и все их знают. Но много ли людей, которые понимают? Навряд ли. Чаще люди путают понятия правды и истины. И что самое интересное, считают, что так и должно быть. И ведь правы, так и должно быть…
Два часа ночи. Диктор прощается с аудиторией до следующей недели. А люди ещё минут пятнадцать сидят в каком то ступоре. Люди в клетках. И ведь клетки это не решки на окнах, это не запертая дверь. Люди в клетках душой…
-Таганка, таганка,- вырывает из задумчивости голос «по кислому».
-Хоп, хоп- отвечаю.
-Чё, прокатимся?- голос Михи «Физика» задорный, весёлый, почти мальчишеский. Рад его слышать всегда.
-Покури, шуману-
-Кхе, кхе-
-Рома, чё там, почта готова?- обращаюсь к «тычковщику»
-Давно, заводи «Самару»-
-Таганка, Таганка-  ору в решку
-Кхе, кхе-
-Полетели…-
-Один четыре девять, ой один четыре девять- чей то низкий голос со стороны.
-Кури один четыре девять, чё не слышишь катаемся- отвечаю.
-А-а-а, ясно-
Тюрьма снова оживала. Послышались далёкие женские голоса с БХ. Минуты через три-четыре, прогоны дойдут до нас - надо успеть прокатится. Посмотрел на скопившуюся почту. Две кишочки с мальками. Их надо прокатить отдельно. Пять здоровых кишек в пачку бленда. Это ещё на две катки. За четыре минуты навряд ли успею. Ну да ничего страшного… Задёргалась дорога с больничками. Наверное, как обычно, попросят чай-курить. Больнички это святое. Отказывать нельзя, если есть возможность помочь.

И снова входишь в уже привычный ритм жизни, прерванный на два часа. Мысли бегут в привычном за месяцы отсидки направлении. Люди занимаются обычными своими делами. Но через неделю, снова будет программа по радио. И снова хриплый голос и три аккорда. Снова задумчивость на лицах. Тоска воспоминаний и переживаний в глазах. Все они люди, эти мелкие крадуны и мошенники. Пьянчуги и наркоманы. Только вот какие люди? Разные, но это уже другая история.