Солнце едва взошло
над горизонтом. Крыши -
небу ещё отдают
прошлого дня тепло.
Небо пока молчит,
только над нами, слышишь -
то ли гудит пропеллер,
то ли поёт крыло.

За миллиарды лет
было всё то, что будет
и миллиарды после: 
шторы пропустят свет,
и в воскресенье вновь
утром тебя разбудит
дрелью своей дурацкой
по этажу сосед.

Нам бы сейчас туда,
где никого не видно;
где только мы и море,
ветер, песок, вода.
Только всё это зря,
просто до слёз обидно:
кто-то сверлить за стенкой
будет увы - всегда.

Чтобы избегнуть бед-
можно пойти в монахи,
но в одинокой келье
сделавшись стар и сед,
там не найти покой,
и ожидать во страхе
что за стеною утром
станет сверлить сосед.