В это лето приехал на родину предков. От Москвы меньше 200 километров – тверская глубинка. Ох и больно смотреть на деревню. Старики поумирали, дети не знают вкус молока, но пью самогон. На 30 дворов из куста деревень – ни одной коровы. За молоком надо ехать в райцентр. Земли скупили москвичи у бывших колхозников за копейки, сейчас пыжатся вывести из сельхозугодий, чтобы хоромы на берегу Волги построить и засрать всё и вся вокруг. Москвичи, что с них взять. Живут по культурным традициям своего города. Но это у реки, пускай срут, бог им судья. Есть ещё места для старожилов!

Разговорился с другом детства. Первая просьба – купи выпить, трубы горят. Самогон – почти в каждом доме. Гостеприимная бутлегерша – бывшая доярка – передовица сильно постарела. Но меня узнала. Пригласила в подвал, выбрать. Там и пиво, и водка, и самогон – само собой. Автолавка раз в неделю, а выпить хочется каждый день. Не бедствует. Приглядел бутылки с пшеничной, запылившиеся в углу. ОБАЛДЕЛ! 1978 года выпуска, ещё советские!!! С жестяной крышечкой – шляпкой… Не те, что закручиваются, а как на кефире раньше… не знаю как объяснить, для тех, кто тогда не жил, или уже не помнит. В общем, это не так уж важно. Оказывается, купила тогда по случаю, да так и забыла. У любого дома можно найти атрибуты прошлой эпохи. Монеты, купюры, ещё что-то. Но чтобы водку с тех времён – уверен, ни у кого! Купил все три. По сотке за штуку. Всего-то. Дружбану – самогона, ему то уже всё равно что пить. Врезали. Водка мягкая, с настоящим пшеничным ароматом. Сейчас такую не делают. Из опилок – то хороший спирт не получишь. Но подвыдохлась уже. Ничего, зато какой вкус.

На утро пошёл в лес, по заповедным местам.
Ещё мелким пацанчиком я забредал с дедом в те заветные места, где исток Волги начинается с канав и ручейков.



Незнающему местность там – могила. А тропы передаются из поколенье в поколение, от отца к сыну. Мне дед показывал. Деда уже давно нет, меня жизнь закрутила в столице. Теперь москаль, хотя душой всегда там. Интересно пройти там, где не был уже двадцать лет. Всё изменилось. Деревья подросли, иные состарились. Вместо тропок на бывших сенокосах – бурьян. Вот уже позади десяток километров. Там нет спиленных и срубленных деревьев – дачники там просто сгинут или утонут в болоте. Девственная природа только для своих, для чужих – гиблые места. Благодать. Преодолев плотину бобров, выбрался на другой берег истока Волги.



Там грибов полно.



Но от туда до ближайшей дороги – 20 км по бурелому. До моей деревни 10 – но не пройти чужому через болота. Весь берег – сплошной лес, а вот и маленькая уютная полянка. Недосягаемая для заезжих гостей…

Блядь, то, что я там увидел – просто жопа. Какая-то тварь развешала пустые бутылки на деревьях. Всё засрано. Видно сразу – гуляли москвичи. Их «подчерк» срача ни с чем не спутаешь. Трусы на деревьях, консервные банки, окурки… Колышки от палатки. Может на вертолёте? На себе столько хлама не притащить… Пустые канистры из под масла моторного – блядь, но как на машине то сюда???

Оказывается при новом тверском губернаторе весь лес не просто рубят – грабят! Просеку через лес прорубили к самому берегу, дорогу накатали. Узенькая – только для легковушки меж деревьев протиснуться, а местам вырубки широкие. Созрел план мести…

На следующий день съездил в райцентр, купил гвоздей. Много. Топорик с сапёрной лапатой вынул из багажника, взял с собой. Винтовку пневматуху с оптикой. И в те места, так бессовестно опоганенные, пошёл. А на берегу во всю отдыхали москвичи. На двух машинах приехали, пьют – гуляют, костры жгут. Ню-ню. Прямо на берегу какой-то молодец пахал на бабе. Его яйца так и колыхались в прицеле оптики. Был соблазн пульку пустить, да удержался. Одного накажешь – остальным хоть бы хны. А если кинутся в погоню – ещё утонут в болоте. Нахрен грех на душу брать…
Обошёл лесом, собрал десятка два пустых бутылок из-под пива. Выбрал узкое место среди бурелома, в песчаную дорогу навтыкал бутылки горлышком вниз. В ряд. Потом этот ряд прострелял их винтовки, и вместо бутылок остались одни «розочки». Объехать – не реально. Первый сюрприз отдыхающим. Потом во многих местах из брёвен дощечки натесал, гвоздей набил, как пасть у крокодила, и в землю дородную подвкопал, чтоб незаметно. И в завершение всего, когда гвозди кончились, выбрал очередной узкий проезд среди бурелома, и завалил его брёвнами со всей округи. Целая баррикада в человеческий рост получилась, сил не жалел…

Дома болела спина, стёр от сопрелости зад, но на душе было приятно. Как они выбрались от туда – не знаю. Их проблема.

К ЭТИМ московским дачникам жалости – ни капли. Твари. Едьте, скоты, засерать всё в Турцию или Египет. Зачем свою землю поганить? Не умеете отдыхать – получите.