Когда моя бабушка печет хлеб, она останавливает часы, крестится и выгоняет всех с хаты. В это время нельзя хлопать дверьми, ходить по дому, громко разговаривать. Этим традициям ее научила ее бабушка. И как же мне жалко, что эти многовековые традиции, которыми много веков пользовались наши предки, скоро исчезнут. На смену этим традициям приходят высокие технологии, нарезанный хлеб в целлофановой упаковке, сухарики в пакетиках, и прочие наполнители для желудка. Понимая это, я с особым удовольствием, как будто имея уникальную возможность, отведать запретный плод приезжаю к моей любимой бабушке, что бы вновь насладится не забываемым вкусом детства - вкусом своих любимых коржиков! 

Моя бабушка печет замечательные коржики с творогом на березовых дровишках. И пока они горячие сверху смазывает их сливочным маслом, которое она сама взбивает. Рецепт этих коржиков очень прост. Вода, мука и творог. Но они такие вкусные, эти бабушкины коржики!

Я их ем без ножичков, вилочек и прочих приборов. Беру прямо рукой, масло течет по запястью. А я не обращаю внимания, в этот момент думать о таких мелочах смешно. Эти коржики нельзя сравнить не с чем. Нет аналогов. Начнешь сравнивать, пропадет аппетит. Этого нельзя делать. Это коржики, которые печет - моя бабушка! Все точка. Повторить это не возможно.

Я наверно еще с молоком матери этот вкус впитал. Я когда чувствую этот вкус, передо мной как на картинке все мое детство всплывает. Пробегает перед глазами яркими красками. Вы только подумайте, это всего лишь коржики, которая печет моя бабушка? А сколько информации в этом вкусе записано? Сколько ассоциаций в этом аромате? Какие же они вкусные! Бабушкины коржики! Как я люблю их есть!   

И когда моя бабушка вынимает из печи чугунный казан, в котором стушила картошечку, мяско, морковку, зеленый горошек, лучок и заправила все это особой приправой какой точно сказать не могу что бы рецепт, не испортить. Со мной начинают происходить странные вещи. Нет, вы не подумайте что я чревоугодник с отвратительной фигурой из-за чрезмерного употребления пищи. Все не так. 

Но когда казан, стоит посередине стола, и из него вздымаются к потолку тоненькие белые язычки пара, наполняя дом ароматом, который словами не описать. Рот мой наполняется слюной, которую я все чаще и чаще начинаю глотать до боли в горле. Но все мы собравшиеся за столом знаем. Что есть еще рано, не потому что блюдо горячее, надо подождать, что бы содержимое казана, остыло, его нельзя сразу насыпать. Видимо внутри казана еще не закончены процессы волшебного перевоплощения овощей и мяса в блюдо, которое готовит моя бабушка. Но это ожидание!? Это ожидание, которое совсем не тяготит. Вот он деревенский этикет. Без выпендросов, без пафоса. Без заморочек, вилочка, в левой, ножечек в правой, руке. Все свои. Садимся и кушаем – что бог послал!