Высыхали краски, - маслом
нарисована церква,
с куполами. Громогласно
там звенят колокола.
В тишине моей холстинной,
а точней, в её тени
выдавлен наполовину
тюбик. Вечер. Сплошь огни.


Память... Поезд. Бологое.
Наконец и он, - Валдай.
Только всё здесь не такое,
я не знаю, что… Не рай.
И поныне помнят руки
ссадины от той сосны.
На неё залез от скуки, -
ждал чего от луны.


Ждал потом, когда поднимут,
и куда-нибудь снесут,
снимут куртку, всё починят,
всё отладят и протрут…
Там сады, там детства тропы.
Мена – спиннинг на мопед.
Помню кровь свою из жопы –
в жопу солью жахнул дед.


Вороватый запах яблок,
у плотины вечера.
Вечер там  и тёпл, и зябок.
Прятки – вечная игра.
Что теперь осталось? Только
черноплодки терпкий дух.
Я… тебя…… не видел столько,
что …захватывает дух.


xueplet@udaff.com