Дорога.

Очередное, вероятно, последнее этим летом европейское движение однозначно было направлено в столицу. В столицу самой скучной на свете земли. Одно радовало - скоро я ее покину. (Было бы глупо, покидая Германию, прожив тут полтора года, не съездить в Берлин.) А с другой стороны, было печально и ностальгично, покидать гостеприимную страну с отсутствием двух русских бед. Дороги всегда радовали четкостью и комфортом, а дураков за это время я встретил не много (может, просто повезло…), да они и не успели омрачить жизнь.

«Черт побери, что за судьба у России? Ну как так, если на каждого умного всегда найдется один дурак? По любому! Рупь за сто, что появится кто-то и испортит весь праздник. На свадьбе обязательно найдется «бык» и будет драка, в бизнесе – «тормоз-неадекват» и будет разорван контракт. В развлечениях – либо зануда, либо еблан, решивший, что он-то и есть пуп земли, и это его правила поведения самые правильные, несмотря на то, что и без него было весело…». - Вот с такими мыслями я собрал рюкзак, содержимое, которого на две третьи составляли подарки – водка и диски, покурил на дорожку, и вышел из дома в старом городе поствоенной столицы древней страны старой и дряблой Европы, и уныло побрел на вокзал.

Путь занял минут десять, в течение которых, я успел вспомнить, что забыл куртку, но, поскольку, погода обещала быть жаркой, и предсказанных гуглом вероятностей дождя и прочих катаклизмов не было, я решил не возвращаться.  Настроение выравнивалось - предвкушение смены обстановки и встречи с товарищем, гордо носящим ник собака@павлова (далее в тексте СП), делали свое дело.

Вот, не знаю, как у вас, господа, у меня в последнее время очень много путешествий, но радость первой встречи с человеком, с которым уже около года общался по телефону и по аське, гораздо больше, чем радость увидеть очередную страну или город с его коробками зданий и зоопарком людской толпы. Там где есть камрад – там и есть настоящий центр событий, там, где ты один, там рутина, скука и тщета.

Вокзал. Поезд трогается секунда в секунду. «Уф, хорошо, прохладно». Тут же позвонил СП. Сообщил, что в этот раз я успешно «не проебался», и уже еду. Договорились, что он всенепременно встретит меня у вагона.
Поезд был полупустым, обыденным и прохладным, даже чересчур. Книга обещала быть интересной, а время за книгой в поезде - не потраченным зря. Не найдя предмета для созерцания, кроме проносящихся со скоростью двести скучных полей, я уткнулся в «Айрон энд силк» и через минуту заснул.

………
Летучие мыши видят только в темноте. Чувствуют ультразвуком и, возможно, летят на тепло. Вот почему они могут оказаться вцепившимися в голову, если ты, ночью, войдя в комнату с открытым окном, включишь свет. Они будут летать над головой абсолютно бесшумно, а ты как завороженный будешь смотреть на этот хоровод и думать, что, может, это очередной знак, знак, который тебе показывают, а ты не можешь его прочитать….

………
Я проснулся оттого, что кто-то меня задел. Это были итальянцы в форме сборной.
«Кельн уже, значит, ехать еще пять часов…». - Я делал вид что читал, а на самом деле откровенно рассматривал пассажиров. «Фанаты». -  Подумал Штирлиц», «Штирлиц». – Подумали фанаты».Откровенный взгляд не смущал. Они его просто не видели за темными стеклами очков.
Напротив оказались два парня – «синие майки с тупым выражением лица». «Майки» тут же начали есть бутерброды и запивать водой. Рядом - пожилая, но молодящаяся  тетка, то ли француженка, то ли итальянка. Она тоже тут же начала есть.
«Жрут бутеры, запивают водой – скукота, тупая скукота… скоро пойдут ссать и срать, тоже тупо и бездуховно».
Чавканье и обсуждение еды окончилось скоро. Я снова попытался почитать и снова уснул.

………
«Знаки могут быть предназначены не тебе. Ты можешь не заметить явно твоих. Можешь загнаться разгадыванием смысла того, что ты увидел и почувствовал, когда определил знак. Можешь забить. Суть вещей не поменяется, а будущее не изменится. Или изменится, но не так как ты планировал. Знаки – как стая мышей, летающих у тебя в комнате. Ты машешь полотенцем, они машут крыльями, ничего не меняется. Ты пытаешься их выгнать, а они цепляются тебе в голову, путаются в волосах. Суета. А решение, на самом деле простое:…. Бляяяяяя…..»

………
Тетка вздумала выкрасить ногти.
«Ну вот, блять, сглазил. Нет, ну, вы подумайте, она тут красит свои кривые окостенелые отростки, а сто человек пассажиров нюхают ее лак. С точки зрения похуизма – зачет полный. А с точки зрения уважительного отношения к соседям – полное гавно. Вот так же как обломать праздник просмотра кино чавканьем, пердежом и тупыми комментариями в кинотеатре. Можно подумать, что ногти ей погоду сделают. Наивняк. Противно пахнущий  сорокапятилетний французский наивняк. Тьфу! Облом….» - и я решил отомстить за такое варварское отношение к моему комфорту.
Пошел в буфет, выпил пива и покурил. Пока шел до вагона обратно, старался глубоко не дышать, а когда сел выдохнул. Через рот. Я видел краем глаза, как теткино млеющее от созерцания своих когтей ебло сморщилось так, что посыпалась штукатурка со щек.
«Гы-гы. Ну, что приятно? Нет? А кому сейчас легко? Вот когда купишь себе вагон, тогда будешь ездить одна и красить себе хоть жопу масляной краской, а сейчас сиди и терпи в вагоне для некурящих падонка, накуренного, с пивным перегаром и запахом дыма вишневой сигариллы».
Тетка ломанулась на свободное место, а я устроился поудобней с книжкой в руках. Фанаты заснули. Пиво всосалось в кровь. Кровь принесла его в мозг. Мозг сказал: я пошел снова спать. И ушел, не пожелав приятного чтения.

………
«….просто открыть окна, выключить свет, выйти из комнаты и закрыть дверь. Все. Они сами найдут выход. Или утром ты найдешь их спящими. Тогда можно будет завести домашних минивампиров, что бы пугать ими знакомых…. Да, кстати, что же это все значит? Может зря я так далеко зашел в отношениях с…?.»

………
Когда я провалился в теплый сумрак сна, вернулась тетка. Она вернулась, чтобы вновь пожрать бутерброды….
«Мммм - да…, видимо, не судьба, досмотреть сон-размышление…» - Я пошел в туалет, умылся, сходил выпить кофе. Когда возвращался, увидел картину: итальяшко просыпается и тянет руку к моему айсчаю, берет и начинает открывать. Увидев меня, ставит на место. Смотрит на реакцию. Не ожидал, меня увидеть, ссука.
Подхожу, смотрю в глаза, смотрю зло, молча. Знаю, что говорить ничего не обязательно. Говорят, что взгляд и невербалика значат и весят больше, поскольку по своей природе более древние, чем все те тысячи слов, которыми так гордятся те, кто их изрыгает.
Итольяшко мычит что-то. Сажусь в кресло. Надеваю очки, открываю книгу и демонстративно отворачиваюсь. «Пусть его стыд сам изъест его мозг».
Итальяшко сидит грустный, понимает, что его отымели жестко - без слов и комментариев.

………
Остатки пути прошли в холоде и сухости кондиционера и в полусонной компании рекомендованного преподавателем  «современного американского писателя» с немецко-еврейской фамилией Сальцман. С его жизнеописательным крео о Китае. Познавательно. Культурно. Не скучно. Даже несколько раз улыбнулся, после чего решил, что раз уж я могу читать на английском и понимать шутки, значит я не такой уж и дебил. Довольный отметил эту самопохвальбу пивом. Дважды.


Берлин.

Из окна увидел Рейхстаг. - «Программа минимум выполнена, осталось только не потеряться с СП». Не потерялись. Я вышел из поезда, закурил. Тут же подошел СП. «Превед. Как дела? Тут курить-то нельзя, пойдем в сторонку, а то доебутся». СП был именно таким, как я себе и представлял - «Убийца каратистов».

Вопросы решаются быстро, когда жара, сушняк и понимание. Едем к нему домой, чтобы принять душ, пожрать и, конечно, отметить.
По дороге из метро домой покупаем ящик пива. Я рассказываю историю, что где-то в далекой Казани меня ждет точно такой же ящичек немецкого пива -проспорил один камрад. Улыбаясь, идем домой. Дома у СП после душа и коротких, но жарких разборок с его почти бывшей женой,  выпили и закусили. А тут и полуфинал начался. Пиво, закусь, нескончаемые истории о приключениях и путешествиях. Я думал, что я – путешественник. Оказалось, что я еще и не ездил никуда, по сравнению с СП. Он в бытность «богатым и знаменитым» поколесил нехило. И приключений на свою голову хапнул - мало не покажется. Вот так за рассказами незаметно подошел вечер.

………
Одна из историй от СП.
Как-то раз им, братве из Сибири, угораздило оказаться в Сочи. Одновременно с Крисомкельми. Певец, ниибацца музыкант и композитор, столп советской и российской эстрады был отловлен в гостинице и приглашен на званый ужин, посвященный очередной победе разума над ментами. Да, посидели знатно. Певец попел. Парни поели, ну, и выпили, конечно. А под занавес  один из друзей СП одолжил гитару у столпа и спел. Да спел так, что у всей аудитории наступил, что называется, полный ахуй. Песня и голос камрада даже столпа эстрады привела в оцепенение. И вот что камрад сказал, положив руку на плечо звезде: «Крис, хочешь правду? По сравнению со мной, ты - просто бездарность».

………
Еще на вокзале СП сообщил, что сегодня в Берлин из Питера приехали земляки из Прокопьевска, и что они подтянутся к вечеру на ужин. А вечер близился, а жара не спадала.
Вечером и пиво остыло, и успело развязать скованность первой встречи. Сибиряки подтянулись. Оба были Олеги. Один был вещим, а второй умным. Или наоборот. А перед ними подтянулся какой-то мудаковатый парька, «добрый Меша» - просто сосед, с бутылкой шампанского, которую потом сам и выпил, поскольку мы пили с СП, как истинно русские (гы-гы), водку (ее было литр). Сибиряки  пили вискарь (его тоже был литр). Хорошо, что парька быстро растворился, ибо его мудаковатость с картавым голосом и немецкой национальностью были поводом для подъебок, что мы, беззлобно и делали, пока он не ушел.


Продолжение следует.