Он в белом пиджаке и в черных брюках. На щеке незагримированный прыщ – у всех героинщиков плохая кожа. Он танцует. Он падает на колени.  Перед ним Лас-Вегас. Ему рукоплещет зал. Звучит культовая тема Синатры «My Way». Песня заканчивается. Сид достает револьвер из кармана пиджака. Разряжает барабан в зал. Показывает средний палец и уходит со сцены.

    Кровь, визг и трупы в зале его не волнуют. Ему на это насрать. Королева Елизавета в партере столь же условна, как и он сам . Бывший бас-гитарист Секс Пистолз не умел играть на басу. Петь он тоже не умел. Его выступление в Вегасе – это фейк. Снимается кино.

    Режиссер этого шедевра Джулиан Темпл снял после этого несколько коммерчески успешных фильмов, в том числе «Пулю» с Микки Рурком, какую-то поебень с Джимом Керри, и еще какую-то хрень, которую я просто не смотрел по причине нежелания тратить время.

    Сид Вишес умер в Нью-Йорке от овердоза, будучи выпущенным под залог на курс принудлечения от героиновой зависимости . Выпущенным после убийства своей подружки Ненси Спанген в номере гостиницы «Челси». Говорят, что героин ему принесла родная мама. Ему был 21 год.

    Все это общеизвестно. Смотрите фильм с Гэри Олдмэном, учите матчасть, Пишите в каментах «норкотеки – гамно», призывайте убивать дилеров. Речь не о норкотеках. Речь не о панке. Речь о вас.

    Живи быстро, умри молодым.

    I choose not to choose life. I choose something else.

    Андрей «Свин». Алекс «Оголтелый». Вадик «Сова». Саша Давыдов.  Глеб «Дис». И далее…

    Списку нет конца..

    -  И далее… — зачитывало чудовище… (с)

*  *  *
    Я умер пятнадцать лет назад. В боткинских бараках.

    Да, конечно, бараками их не назвать. Новое веселенькое здание из красного кирпича. Кафедра первого меда. Подо мной, на шестом этаже, умирал первый в Питере официальный спидовский. Его еще Невзоров в шестьсот секунд показывал. Я умирал этажом выше.

    Обострение хронического вирусного гепатита невыясненной этиологии. Цешку тогда не диагностировали. Цирроз печени.

    Скажу по секрету, хорошего мало. Патетика там, любимая телка, причитающая рядом в часы посещений, завотделением, сурово говорящий на обходе: «Не переживай, парень, в двадцать лет такого просто не бывает. Слава богу, этот орган обладает способностью к регенерации. Все будет хорошо». Но помучиться пришлось.

    Умер я через два месяца. В палате. В два часа ночи.

      *  *  *

    Год две тысячи шестой. Явь. Два часа ночи.

    Закончился темный Будвайзер. Закончился Майлд Севен. Крео дописан. Пора спать.

    Серый костюм висит на спинке стула.
   
    Будильник.

    Крепкий кофе с утра. Солнце на выходе из подъезда бьет в глаза. Иду на работу.

    Девчонка с ранцем чему-то улыбается, пробегая мимо.

    За ней идет тощий чувак, хлюпая носом. Скоро девять, открываются аптеки. Можно будет купить кодтерпин. На голове у него наушники. Играют Секс Пистолз.

    Я прихожу на работу. Я включаю комп. У меня на стене висит перекидной календарь с Пистолетами. Я слушаю Rancid. Звонит телефон. Снимаю трубку.

    - Как сам, братан?

    - Да ничего вроде, помаленьку, живой пока.

                                                    * * *

    Choose your future. Choose life.
   
    Сид Вишес вновь выходит на сцену.