Вытекает из старого крана
Вода бирюзового цвета,
А горячая игла
Пронзает вену поэта.
Он устал от бесконечных войн,
В этом жестоком и замкнутом мире.
Он глядит, как танцует огонь
На старом кашемире.
И слёзы заполняют очи,
От этих зачарованных плясок.
Наступает власть ночи
И являются бесы из сказок,
Но поэт их ждёт,
Они единственные поклонники.
Им лучшие басни прочтёт,
Устроившись на подоконнике.
В награду же бесы дадут,
Два больших и ярких крыла.
И поэта в полёт позовут,
Предложив стартануть из окна…