Мне сегодня сон приснился.
Странный. В готических тонах и красках. И события  в нем были безумные. В маленькую девочку вселился злой дух. Комната с черными стенами. В доме все развалено и разгромлено. Все обосрано и облевано. На стене висит труп черной кошки вниз головой, на перевернутом кресте.
Я понимаю, что это моя дочь, а я был где-то вдалеке. Моя бывшая жена вызывала и шаманов и священников, чтобы изгнать дьявола из тела моей маленькой девочки, но все бесполезно. Я смотрю на похудевшее тело и безумные, почти черные глаза. Моя дочка орет мне всякие непристойности, моя бывшая жена и соседи с ужасом смотрят на эту картину.
Когда изо рта девочки, в очередной раз вылетают ругательства, я прехожу в неистовство и ярость.
Я говорю, Я ОРУ - А ПОШЕЛ ТЫ НА ХУЙ!
Бес скукоживается и с диким воем исчезает. Моя дочка спасена.

Мне сегодня приснился странный сон.
С утра в небе тучи, нудный питерский дождь.  Грязь и слякоть. Весна, снег сошел, осталась грязь и собачье гавно. Я бы владельцам собак не убирающим за собой все это гавно в квартиру бы принес. Мне не западло. Собрал бы в кучу, и ебнул от всей души.
Я даже представляю себе это. Звонок в дверь.
- Здравствуйте, это ваша собака?
-Да.
-Тогда вам вот ЭТО!
Размах совковой лопаты и говно летит по всей квартире.
Но с утра дождь. Если бы это был ливень, он бы смыл всю грязь на свете. И собачье гавно, и соль, и песок, и окурки сигарет, и тоску. Но это не ливень, это нудный питерский дождь. Морось, серая и безысходная. Кажется, в воздухе зависли капли воды, и только люди, спешащие куда-то по своим делам, заставляют эти капли срываться и падать на землю.
Я поднимаю голову и кричу в небо: «ЕБ ТВАЮ МАТЬ!!!»  Через пять секунд облака рассеиваются, и по небу бродит ошалевшее, от свободы солнце.

Мне сегодня приснился странный сон.
Жгучий, холодный ветер. Рвет полы пальто. Гоняет обрывки старых афиш и газет. Тащит за собою тучи соленного песка. Бьет по глазам. Играет железом крыш. Стучит открытыми форточками и фрамугами. Бьет стекла и ломает деревья. Холодный февральский ветер, вырывает из одежды остатки последнего тепла и выбивает из глаз слезы. Мерзкий мокрый холодный питерский ветер. Это только здесь, в Питере у ветра нет одного направления. Он дует из-за каждого угла. Ты можешь менять направление миллион раз, но ветер всегда будет дуть тебе на встречу. Кажется, что кто-то огромный бегает перед тобой, дует тебе в лицо, злобно хохочет и настойчиво пытается задуть тебя на смерть.
Я останавливаюсь и говорю: «ДА ТЫ ЗАЕБАЛ УЖЕ!» И начинаю пить ветер, как холодную водку стаканом. С неба падает пушистый, как на рождество в фильмах снег.