Весна. Опять чего-то хочется. Весной все в кайф. Я бы весной даже умер! Умирать хорошо в младенчестве. До года примерно. Полежал в кроватке, полыбился всем кто тебе ути-пути делал. Посердиться даже успел, когда тебя обхезанного с ног до головы мама с папой в ванночке обмывают. Потом, вдруг, раз, и какой-нибудь заворот кишок или инфекция. Пьяные врачи выписывают заключение о смерти, родители конечно… Родителей жаль, но смерть младенца в семье переносится легче, чем скажем подростка. Самое чудное, что после смерти любой карапуз, непременно попадает в Рай. А на бренной Земле его будут помнить как человека, букашки в жизни не обидевшего. Если умереть в младенчестве мазы не было, то хуй с ним, умереть неплохо и в 25 лет. Большое скопление народа, добрые речи, слезы конечно. Друзья, подруги. Друзья друзей, подруги подруг. Пришлые, знавшие тебя понаслышке.

- Так вот он какой… Был… Обнаковенный чел, и нихуя не страшный.
- Ага, я тоже думал, гроб на железнодорожной платформе привезут.
- А че он помер, вдруг?
- Да хуй знает, он никому ничего не сказал. Вечно, все сам да сам.

После тридцати, умирать уже сложнее. Тут уже жди недовольных. Одни на тебя рассчитывали, другие тебе верили, третьи тебя любили. Даже те, кто ненавидел тебя будут недовольны. Потому что они так привыкли тебя ненавидеть, что с твоим уходом их жизнь лишилась смысла.

- Мне как сказали, я не поверил. Он хоть мучался?
- Да нихуя он не мучался. Улыбнулся и умер, ссука.
- Да, а нам теперь мучайся. Ну не мудак, а?

А твое тело лежит себе в гробу, а душа чутка сверху парит. По душе еще не решено, куда её душу направить. В Чистилище орут:- «Да нахуй оно нам надо» В Раю тоже пока личное дело разбирают. И вот душа твоя, от нехуй делать телепается на ветру из стороны в сторону, и думает:- «Скорей бы закопали уже и разошлись водку пить. Вот там мы и послушаем про себя.»

Лет в сорок пять умирать вообще пиздец. Особенно от цирроза, инсульта или от рака. То, что будет лежать в твоем гробу, нихуя кроме жалости не вызовет. Даже злопыхатели, по сценарию прослезятся.

- Веришь, я никогда его не любил особо, а сейчас вот понял. Он был один из нас.
- Базару нет, я бы даже сказал, он был лучшим.
- Жаль мужика, только жизнь понял.
Не, это хуевая смерть. Даже если весной.

В старости умирать совсем кисло. Ползать от толчка до кровати, прятать от детей свои болячки. Терпеть их максимализм и заебы. И думать:- «Да когда ж меня уже Кондрат хватит, Господи». И еще верить в то, что все только и ждут, когда ж ты задвинешь адидасы в угол. Не, не хочу так.

А все просто! Умирать надо вовремя. Когда есть силы и желание. Когда все хуевое старое, стало хорошо забытым старым, а все хуевое новое, еще не совершено. Я готов. Путь самурая пройден и завершен. Липа, брандмайор, тебе я завещаю подшивку «Юного натуралиста», потому ты любознательный тоже. Пробежавшей, хотелось бы отдать часть мозга. Или лучше хуй? Или лучше ни хуя. Как делать сепуку я знаю. Вакидзаси в правой руке. И слева направо. Тока резко, чтобы без боли.

БЛЯ-А-АТЬ, А СКОЛЬКО ЖЕ ВО МНЕ ГОВНА!!!!!