Вся прожитая жизнь человека может спокойно уместиться на двух подставленных ладошках. Знания и память о виденном, прочитанном, услышанном в виде невзрачного даже противного с виду и на ощупь мозга и душа с переживаниями и чувствами в виде небольшого комочка окровавленного сердца. И это всё? Как мало... И как много, пока оно не выпотрошенное принадлежит человеку.

Да, мало. Всего пять процентов от общей и, в общем-то, бесполезной массы костей, мышц, перевариваемых сожранных продуктов в кишках, кожного и волосяного покрова, ну, что ещё... У мужиков там член, у баб сиськи, всё оно необходимо, в сущности, только для продолжения рода, воспроизводства себе подобных. А тебя настоящего, самого, в этом во всём нет. В парикмахерскую сходил, и голова уменьшилась, похудел и стал ещё меньше, руку и ногу оторвало, и ещё более приблизился к себе. Всё меньше и меньше лишнего, всё концентрированней и приближенней к самому себе ты.  

Когда человек укомплектован, он переживает, думает, строит планы, надеется, упорно зарабатывает деньги и теряет друзей, встречает женщин, посещает разные страны и ходит в кино, обустраивает свой быт и радуется новой рубашке, встречает весну и отмечает очередной день рождения. А в это время, он настоящий скрыт в глубине того чего-то, пытающегося выглядеть им.

Когда ты умираешь, не остаётся от тебя ничего. Или сразу сожгут или сгниёшь постепенно. Говорят, что душа бессмертна, что она, говорят, куда-то там уносится, где встречается с такими же одинокими и покинувшими других людей душами. А её бесплотной меньше того окровавленного комочка на ладошке... Даже не взвесить.

Средоточение разума тоже некоторые предполагают, но даже если это и так - думается мне, что мысли ещё легче переполненной грузом прожитого души. Разве они могут чего-то там весить? Шустрые и юркие, неуловимые и прозрачные, глупые и пошлые, бытовые и производственные. Вот и получается, что, растворившись в бесконечности Вселенной, на каждый её даже кубический километр тебя ничтожно мало. Можно даже сказать, почти нет.

А мы так гордо выпячиваем вперед всё своё мясо вместе с ливером и одеждой, смотримся в зеркала, гордимся собой, важничаем, заставляем других уважать себя, и размножаемся, размножаемся... Наверное, в надежде, что через многие миллиарды лет, наша настоящая суммарная масса во Вселенной достигнет ощутимой для неё величины и тогда уж непременно что-то произойдёт. Обязано будет произойти. Не зря достигали...

2005 год

Степан Ублюдков, писатель-прозаик, философ, отьявленный негодй.