Было около пяти вечера, когда он умер. За окном светило солнце и пели птицы. Я открыла настежь все окна, стало очень свежо. С улицы доносились приглушенные голоса детей, наверно они играют в классики.  Начало весны, моё любимое время года.

Он умер внезапно, он никогда не болел и не жаловался. Мой дед. Суровой и грубый. Его ненавидели все. Родственники не признавали, соседи обходили стороной. У него никогда не было друзей.
Он не любил меня и долго не подпускал к себе. Ему было наплевать, что я единственная его внучка. Ему вообще было на меня наплевать. И вот сейчас он умер, потому что ему всё равно. Я всегда оправдывала его, но сейчас, как же я его ненавижу.

Мы никогда не говорили. Я приходила с работы, готовила ему ужин, убирала в квартире и уходила. Он оставлял мне записки со списками необходимых покупок, иногда в этих записках он обращался ко мне по имени.
Однажды, он предложил выпить с ним, это было год назад в 59 годовщину победы. Из всех праздников он признавал только этот. На стол он выставил только водку. Молча выпили по три стопки. Меня чуть не стошнило, но я терпела. Он начал рассказывать, у него был очень красивый голос.  Говорил всю ночь, про войну, про его любимую, про смерть. Я только слушала и ревела. Я очень любила его тогда.  
И вот он умер, и часть меня вместе с ним. И больше не хочется писать.