Случилось это теплым летом,
Пришел с попойки я домой,
Упал в кровать, уснул одетым,
И сон приснился мне такой:

Лежу в постели. Без подушки.
Вдруг, (закружилась голова)
Заходит, йопт, А.С. Пушкин
Из бронзы, ростом метра два.

Подходит ближе, ближе, ближе.
Скрипит отчаянно паркет.
Он говорит: «Кого я вижу?
И впрямь решил, мол, ты поэт?»

Я через силу отвечаю:
«Ну, да». Хочу еще сказать:
«Желаете ль напиться чаю?»
Но, не могу никак. Вот, блять!

Он мне: «За высер твой убогий,
Тебе ногой бы звездануть.
Ты, хоть, учился понемногу –
Чему-нибудь и как-нибудь?»

Я отвечаю: «Да, конечно.
Всегда пытался поспевать,
Но в жизни: то орел, то решка
Я устаю охуевать».

Он молвит мне: «Тебя я вижу
Ебланом, полным мудаком.
Я в мыслях графоманов пизжу,
Тех, кто постит на udaff.com

Вы говорите, вы поэты,
А в словаре три тыщи слов.
В моем же сорок тысяч, это –
За исключеньем матюков.

«Я рос» – кричу – «была нехватка
Трусов и витамина «Це»,
Я мат тайком писал в тетрадку,
С тупой улыбкой на лице.

Когда б твое я время встретил,
В твой век родился, жил, творил,
Меня бы тоже кто заметил,
И, в гроб, сходя, благословил».

Я продолжал: «Лександр Сергеич,
Меня позором ты клеймишь,
Родись, живи ты в наше время «Ч»
Ты сам, как я заговоришь».

Прервав мой пылкий спич без роздыха,
Воскликнул гневно: «Рифмоплет!»
И написал огнем по воздуху:
«КГ/АМ и ниибет!»


Все потемнело пред глазами,
Облямудевшего меня,
И, словно в «Матрице», сползала
Зеленых символов хуйня,
Как по экрану кинозала…

…Ну, ничего себе, начало, для утра, следующего дня…

Сон отступил, осталась фраза,
Душе покоя не дает,
В ушах звучит: «Ты рифмоплет! КГ/АМ, и ниибет!» -
Вот, бля, зараза!


«Но я поэт! Не рифмоплет. И не АМ, едрена вошь!»
Сказал я так, плеснув в лицо воды.
Потом добавил: «Иногда я маладца, да только, все ж,
Решают камменты.
Фтыкайте.
Беспесды».