Вы когда-нибудь видели, как бабочке отрывают крылья? Не подрезают их, а вырывают с корнем. Так иногда «играют» дети. Я сам, будучи мальчишкой, ловил бабочек и тоже «забавлялся» подобным образом. Если вы были свидетелем такой «игры», то представляете, какое убожество остаётся от некогда прекрасного, кажущегося легче воздуха, насекомого. Но пугает не само созерцание этого полуживого существа, а мысль о том, что оно всё ещё пытается улететь. Его нервная система и инстинкты побуждают его к этому. Оно продолжает лишь извиваться в судорогах, и импульс, посылаемый по нервам к крыльям, не доходит до них. Будто перекрыли доступ воздуха. Будто ты спишь, знаешь, что спишь, знаешь, что видишь кошмарный сон, хочешь, но не можешь проснуться. И вдруг, вращаясь по этому замкнутому кругу, понимаешь, что сходишь с ума, что тебя скинули, свергли с небес в чистилище, где замечаешь множество таких же жалких и серых созданий, каким ты чувствуешь сейчас себя. И от этой мысли хочется кричать, плакать, рвать на себе одежду и волосы. Хочется бить кулаком в стену, видеть кровь на стене и всё равно бить, не замечая боли, не чувствуя треснутых костей и разорванной плоти. Бить. Чтобы забыть чего лишился. Лишился свободы, лишился света, чистоты, свежести, радостей жизни, …..любви.
Думаешь, что стоит покончить с жизнью. Думаешь, как это сделать. Окно. Нет, слишком ужасное зрелище. Трамвай. Нет, кто потом меня будет собирать. Петля. Какой от неё прок? Бритва. Долго. Колёса. Да где же их взять? Нож. Да нож-то кухонный…… ……………………………………………………………………………………Пулю в висок!
О, да!…………………… Как бы это было хорошо!
Покинуть эту безжалостную игру – жизнь. Игру, где правила обновляются каждый миг, а ты не познал ещё и половины предыдущей версии.
Забыть, что потерял её невозможно. Забыть её не смогу никогда.
                                                ----------------------------------------
Пятно крови на стене, кулаки разбухли, мышцы устали, руки больше не поднимаются. Кончился день, измаявшись, засыпаю на сырой от бессилия подушке. От бессилия вернуть время…….. Во сне опять она. Улыбается, берёт за руку, прижимается, целует………
                                                ----------------------------------------
Будильник. Утро. Машинально идёшь в туалет. В ванной смотришь в зеркало. Сухие губы и нос, взъерошенные волосы, затуманенные глаза, под ними – тёмные пятна синяков (так всегда бывает утром, к вечеру проходит).
                                                ----------------------------------------
Вы видели, какие шрамы остаются на теле, и лице в частности, у  человека переболевшего оспой – это отражение моей души.  
Певчая птичка живёт в клетке, у неё атрофировались крылья. Она сидит на жёрдочке, не поёт, чистит свои крылышки, иногда подлетает к кормушке, чтобы поклевать корм и черпнуть клювом водицы.
По сути, жёрдочка – это моя квартира, где я занимаюсь мелкими личными делами («чищу крылышки»). Необходимость есть и пить у птички, чтобы выжить – это моя необходимость учиться, чтобы выжить. Для чего?
                                                ----------------------------------------
Зачем ты встал с постели? Зачем пришёл умываться? Зачем пойдёшь завтракать? Зачем поедешь на учёбу? Что ты хочешь сделать сегодня? Куда ты спешишь? В чём смысл жизни? Зачем ты живёшь? Для чего? Для кого?………………….И так каждый день…..
                                                ----------------------------------------
Я живу в облаках мечтаний и воспоминаний. Уколовшись книгой, я чувствую, как начинает действовать наркотик. Он переносит меня в другой мир, где я живу под масками персонажей.
Меня согревает присутствие друзей. Это лучший галюциноген: тебя ценят, слушают, смеются над твоими шутками, с ними я могу быть самим собой, мне кажется, что швы срастаются. Кажется.
Поздно вечером в лёгком головокружении от выпитого пива, пребывая в некоей эйфории, смеюсь над чудными приколами, прозвучавшими в этот вечер, в голове звучит хор друзей, поющих пьяную песню. Ночь без снов. Будильник………