< Жизнь этого парня> : я смотрела этот фильм со странным чувством растерянного ужаса узнавания в облике отчима героя Леонардо ДиКаприо своего собственного отца.

Господи.. как все похоже, даже эти щипки и истеричные выпады и нападки: все это было.

А щипки, щипки от которых у меня все руки от локтя до предплечий были в синяках:

Интересно, если бы был фильм обо мне.. он бы назывался <Жизнь этой девочки>?

Совершенно точно помню, когда он в первый раз меня ударил, и за что. Мне было шесть лет, моя мамочка была в роддоме с будущим тогда еще младшим братом.

Я забыла забрать молоко в трехлитровой банке, мы жили в гарнизоне и практически все отоваривались молоком у селян. Я забыла:

Он бил меня кулаками со всего размаху по животу и голове загнав меня в угол, что бы не убежала. Точно помню, что в те минуты я не кричала и не плакала, а тихо и испуганно шептала;

- Папа, папочка я не буду больше. Я принесу, принесу, сейчас принесу.

А потом он выгнал меня на улицу в темную ночь, что бы я принесла это молоко.

Дальше, дальше воспоминания скомканные. Он первое время стеснялся меня бить при маме. Да и боялся соседей, потому, что от побоев я начинала кричать и меня было трудно успокоить. Он боялся своего начальника жившего по соседству.

А вот когда мы переехали в город. Началось:

Не помню за, что он чуть не отбил мне почки. Этот страшный день в моем сознании начинается с того момента когда я с диким чувством страха и ужаса убежала от него в ванную и заперлась в ней. Мама плакала и просила не трогать меня, но он сначала пытался выбить дверь ногами, а потом пошел за топором. Мамочка кричала

- Дочка, дочка открой, он не будет бить! Он сказал, что не будет бить! Да открой же!

Я заикалась и плакала.

- Он не будет? Обещаете?

Я открыла дверь. Но он меня обманул. С издевкой сказал, что открыть надо было раньше. Потом опять загнал меня в угол и бил.. бил.. бил: пока у меня не пошла кровь носом.

Закрывая голову руками от ударов и все время просила.

- Папочка не надо. Папочка я больше не буду. Папа :

Если я начинала кричать от боли, он со всего размаха бил меня головой об стену и шипел;

- Молчи сволочь!

Потом я долго болела и блевала кровью. Все это было. И не прошло.

Помню, когда он однажды избил меня железной палкой, с размаху стараясь попасть по голове. Я закрывала голову правой рукой, и потом на этой руке на всю жизнь остались длинные продолговатые рубцы. Кажется я тогда не могла понять задачу по математике, он мне ее <объяснял>.

Нет, он никогда не пил. Со стороны он был тихим, воспитанным и интеллигентным человеком. Настолько интеллигентным, что избивал меня до полусмерти повторно, если я кричала от боли при побоях. Он очень не хотел, что бы соседи слышали крики.

Он вымещал на беспомощном ребенке всю свою злобу. Повод для избиения мог быть любым: не помыла посуду, не отдала игрушку младшему брату, не подмела пол, получила плохую отметку. И все это происходило.. как бы циклами как похмелье у алкоголика, он мог быть добрым и хорошим папой, а потом срывался и все начиналось сначала:

Он постоянно и систематически обзывал меня <ласкательно> .. сволочь, тварь, гадина, скотина, корова, чучело, тупица, идиотка.. все вплоть до матерных.

И это продолжалось годы, пока однажды я не ушла из дому. Я не раз сбегала на несколько дней когда у папы были <кулакомахательные периоды>, но моя мама удерживала меня от того что бы уйти насовсем. Он говорила .. <Потерпи, потерпи.>

Навсегда ушла, когда давно уже была совершеннолетняя, а он до сих пор поднимал на меня руку и от побоев, и унижений я тихо сходила с ума.

Последнее что он сделал : это была тарелка с горячей кашей которую он запустил мне в лицо. Кажется, это была пшенка. В тот момент во мне что-то с громких хрустом сломалось. Сломалось так, что я отчетливо поняла: сейчас! Именно сейчас я уйду: или сегодня закрыв глаза шагну вниз из окна на шестом этаже:

Я умылась, сунула свою кошку в спортивную сумку и ушла. Моя мама увидела меня снова только через полгода.

У меня все хорошо. Семья, любимый муж, любимый ребенок, прекрасная работа.

Кто-то когда-то сказал, что будучи взрослыми мы прощаем своим родителям зло. Но не знаю, есть ли у меня силы простить:.

Я говорю своему папе привет и досвидания. Я целую маму и папу в щеку при прощании. Прихожу к ним в гости по воскресеньям, чтобы бабушка увидела внучку.

Сейчас папа не смеет даже повысить на меня голос.

Но иногда во сне ко мне приходят те старые, страшные воспоминания, когда он загнав меня в угол бьет кулаками по голове и животу: а я кричу :

- Папа! Папочка! Папа не бей меня, не бей пожалуйста:

И я точно знаю, что я НИКОГДА не ударю своего ребенка:

Мы прощаем их, через годы? Да и прощаем ли?

Галатея.